Diana (manos blancas)

Sí,
Lo sé,
Molesta
Fastidia cierta puntería poética.
Mas no es ofensa
Porque mi corazón es el blanco
de algún que otro dardo
que arroja tu blanca mano.

Monster (mala fama)

Mi mutismo patológico
Mi mala fama
Mi tuertez de siempre
Y mi miseria material
hacen de mí un monstruo para las damas
(un monstruo hipersensible sí
pero un monstruo al fin)
Y para colmo mi poesía...
¡Oh mi poesía señores!
¡Qué abominable encanto!
¡Qué irresistible espanto!

Crazy Poet

Muchos fueron los que me aconsejaron
que renegara de mi condición
que estudiara una carrera
que trabajara en el mercado
pero hubo quienes me sugirieron
que siguiera escribiendo
Y eso fue lo que hice
Y quizá me arrepienta
de casi todo cuanto he escrito
pero no me arrepiento de ser quién fui,
con virtudes y defectos.
No, no reniego de mi condición
pero sepan señores
que yo estudié
y trabajé de tal forma
que fui como el pensador de Miguel Ángel
hasta quedar como el de Rodin.

La Dieta de la Luna

Las muy lindas
una a una
Me fueron diciendo:
¡Metete los poemas en el culo!
Y eso fue precisamente lo que hice.
Uno a uno
Me los fui comiendo
Y ellos a mí...
(acompañaba esta espléndida dieta
con mi dosis diaria de coca-cola)
Y ya sabemos que todo lo que entra…
Sí, señores…
Mientras vosotros defecabais dinero
Yo cagaba poesía.

Bajamar

Noche estival...
Estoy a solas con el mar en calma
Me zambullo como un delfín
Doy alguna que otra brazada
Y algún que otro silbido
Es exultante nadar en aguas desoladas
(tanto o más que hacerlo entre olas y sirenas)
Luego del refrescante chapuzón
camino por la playa
Descalzo
Y descamisado.
Lo que vigoriza
Y reconforta aún más.
Me siento libre
Me siento en paz
En esta noche estival
Es lo que me transmite el mar.

C. N. de F.

Siento la agradable brisa estival en mi cara.
Estoy mirando a través de la ventana de un bar.
Mientras recibo mensajes de viejas amigas
Me saludo con desconocidos
Porque ha ganado otro clásico
El cuadro del cual somos hinchas
Este linyera y yo.
Me encuentro del lado de afuera de la ventana
Por si no quedó claro.
Y pensar… que hace menos de una hora
Me quería suicidar.
Menos mal que me la agarré con la radio descompuesta de mi madre.
La arrojé contra la pared, haciéndose añicos.
Acto seguido, me tomé un refresco
Y me recosté, siguiendo el consejo de otro desconocido
Que me había visto arrastrando los pies por las calles.
Me dijo: quédese tranquilo.
Así se me fue pasando la tristeza y el mal humor.
Decidí salir a caminar por ahí
Pero esta vez con cierto decoro.
Y así fue como me encontré con otro triunfo
De mi queridísimo Club Nacional de Fútbol.

Stress 2

Ando complicado.
Necesito ayuda.
Mi madre me tiene escandalizado.
Sí, ella con su inocencia
Es la culpable de todos mis males
Pero también fue la culpable de mi bien.
Este dilema
Esta dificultad de difícil solución
Me tiene atribulado.
Estresado.
Me tiene enajenado.
Necesito ayuda-dije
Pero si espero por los políticos
Y sus blá-blá…
(por los políticos políticamente honestos)
Mejor que me vaya (sentando) del país
Por algún tiempo al menos
Ya que hoy ni entre ellos se entienden.
De este país recién a medio camino
Entre lo decoroso y lo ruin.
Lo que sí se entiende
Es que sólo hay serias dificultades
Y no soluciones difíciles
Y viceversa.
Se sobrentiende también
Que uno es la seria dificultad
Y que esta es a la vez
La difícil solución
Y viceversa.
Ahora bien, señores…
Así las cosas
Yo sigo complicado
Y necesito ayuda.

Hipérbole

Mi hiperbólica mirada
siempre presagia mi desventura
predestinándome así...
Pero no exagero si digo
que una abeja avispada
me aguijoneó más de una vez
Dejándome así con la miel en los labios...
Ni exagero si digo
que uno es obra del destino
Y que este es en sí mismo
el verdadero gran artífice.

La Fiesta de los Infelices

Me parece que esta fiesta no va a terminar bien…
Murmuraban con virulencia
Y mansamente me fui poniendo inquieto
Mientras observaba sus rostros
Mucho más furiosos que festivos.
Dichos y hechos que serían propios de simples beodos.
(escribo esto en pleno bombardeo pirotécnico)
Y así fue nomás…
¡Mi hermano envalentonado cazaría del cuello a mi pobre madre
Y la llevaría de arrastras por las calles!
¡Oh pobre madre mía!
¡¿Así pagan y agradecen los hijos?!
¡Qué bestialidad!
¡Qué mezquindad!
¡Qué alevosía!
¡Oh dios mío!
Le gritaría a mi hermano
Mientras trataba de consolar a mi pobre madre.
¡Y todo porque los muertos se asustan de los degollados!
Mi hermano arrepentido se iría a seguir bebiendo por los bares de la ciudad.
Más tarde mi pobre madre también se iría a errar por ahí.
No, no la pude consolar ni la pude persuadir.
Y atrás saldría yo
Llorando
A la seccional más próxima para dejar constancia de lo sucedido
En esta fiesta cada vez menos solemne
Y cada vez más infeliz.

Trance

Tuve un mal día hoy…
Tuve que salir a pedir
Dinero prestado
Y algo de amor.
Lo primero, lo conseguí.
Lo segundo, no.
Ahora yazgo drogado en una cama
A oscuras
Y en trance
Escribo mis garabatos.
No,
No sé donde estoy
Ni sé quién soy
Nada siento
Salvo que muero de amor
Y soledad…
Y morir es como no haber nacido.

Loco

La dulcinea
En que te proyectas
La que padeces
Y que otros disfrutan
Sólo es otra quimera de tu pobre corazón
Loco!
Más allá de su buena fama
Y de su hermosura
No es ningún dechado de virtudes
Ni siquiera es dulce contigo
Y eso te amarga.
Estás cansado de sus andanzas de quijote
Estás cansado de lidiar con gente estúpida.
La dulcinea
En que te proyectas
La que padeces
Y otros disfrutan
Sólo es otra quimera de tu pobre corazón
Loco!

¡Suerte!

No,
No todo se arregla con dinero
Ni con lucidez.
Pero si lo primero es importante
Lo segundo es primordial.
Yo carezco de las dos cosas.
Lo que sería una explicación simplista
para mi abominable corazón.
Quizá corro con la suerte del poeta.
¿Suerte o muerte?...
Quizá sea eso que llaman destino.
La que sería creo yo
La explicación más inteligente
Y sensata
Desafortunadamente
para mí.

Sílfides

Místico
Y feliz fue mi delirio.
Las brujas fueron sílfides para mí.
¡Las mismas que ahora soplan
Este viento de proa!
No,
No fue mariposear al diablo
Sentir amor al contemplarte
como al gran espectáculo de la vida
(en sus albores)
Aunque es mejor pasar por mariposón
que por cazador de mariposas.
Esas que son tan vulgares
que aún hoy me causan admiración.
Místico
Y feliz fue mi delirio.
Las brujas fueron sílfides para mí.

Hechizo

Estoy muy dolido.
La bruja que me hechizó
Me mata con su indiferencia.
Lo que me hace pensar una vez más
En la locura del suicidio
Que ya es hasta algo lógico para mí.
Pero…¿pensar?...No pienso.
Empezando que si pensara no me enamoraría
Siempre de mujeres que no me corresponden.
Y terminando que si pensara
Ella ya hubiese dormido conmigo.
Pero como no pienso
Pienso en el suicidio.
Es que su indiferencia
Me hace sentir una porquería.
¿Es que acaso no valgo nada?
¿Es que acaso no significo nada para ella?
Ella que es poesía para mis ojos.
Ella que es música para mis oídos.
No me quiere ver
Ni me quiere oír.
Me elude.
Me evita.
Música mezquina.
No,
No es sólo música celestial
La poesía.

Envidia

Ha habido
Y hay cierto ensañamiento de mis amigos hacia mí.
Ni hablemos de los pseudos
Ni de las muy lindas
que sólo me odian.
He tratado
Y trato de explicarme
Por qué a mí
Y más allá de mi estrabismo
Y más allá de mi enfermedad
vislumbro un sentimiento mezquino
un pecado capital
Envidia
Les pesa mi talento
tanto o más que a mí.

La Herejía

Y ahora que no me amas
Porque sólo estás
Locamente enamorada...

La muerte te besuquea...
La muerte que te hará sentir amor sublime, quizá.

Y que ahora no entiendes
Porque sólo estás
Lastimosamente lastimada...

No,
No llores más
Porque este tiempo pasará
Y llegará el día que me amarás
Y entenderás al fin
(entre otras cosas)
La herejía que fue mi vida.

Olvido

Me distraje…
Y olvidé
La palabra clave
La iluminada
La musa.
¡Me cortaría las venas con un grisín!
¡Me pegaría un tiro con una alpargata!
Me distraje…
Y olvidé
Lo más importante,
La clave
Y sin ella soy
En el mejor de los casos,
un enigma.
En el peor,
un incomprendido más.
Me distraje sí...
Pero no me olvido del olvido.

Sorry 2

No,
No nos conmueve la poesía.
Sorry
Pero creo que estás desperdiciando tus días
Amigo…
Es un delito tan grave como inocente
tratar de sobornar con poesía
a las abogadas del diablo.
Sorry
Amigo…
Pero creo que Dios ya te castigó.

Naif

Una colección de pinturas naif
Me rodea
Mientras escucho como los pseudomúsicos
Discuten obcecados.
Y cuando tocan…
La música es más estridente aún.
Me preguntaron si me gusta.
Fui piadoso
Pero mi cara casi siempre me delata.
No,
No me deja mentir...
(ni siquiera por piedad)
Lo cierto es que estoy solo con mi verdad.
Me rodea sólo esta colección de pinturas naif.

Knock out

No…
No soy un boxeador
Lo mío son las palabras,
Palabras,
Palabras...

Las picantes o mayores
Las de honor
Eternas
Encarnadas
En fin,
Las escritas con amor
Y dolor.

No…
No soy un boxeador
Lo mío son las palabras,
Palabras,
Palabras...
Sin embargo sin sentido en la lona estoy...