El Transeúnte

in memorian of Ruben D´Alba


Un niño pequeño
Me señala
Y balbucea:
¿Papá
Esto qué es?
Un transeúnte-
Dice el padre.
¿Y qué es un transeúnte?-
repregunta el niño pequeño.
A lo que el padre responde:
Alguien que pasa-hijo-
Alguien que pasa…

Bernie...

Bernie
tenés que hacerte valer-
Me dicen por ahí-
como si yo no lo hiciera...
¿Acaso
Mi amor
cuesta más de lo que vale?
¿Acaso
Mi amor
vale más de lo que cuesta?
Me pregunto
Y me contesto:
Bernie
Los poetas no se cotizan mucho...

Good-bye

Good-bye amigos…
Nos vemos en el más allá.
Me voy de aquí,
De este mundo infame
Al que una vez comprendí

Y que hoy compadezco.

Esta condena de poeta

Me ajusticiará
cuando yo sólo sea
(como ya lo soy)
otra ubicua ausencia.
Good-bye amigos…
Nos vemos en el más allá
Y si no…
Aquí no habrá pasado
Absolutamente nada.

Nouvelles d´amour

Entre tantas malas
Una buena nueva para mí:
¡La dama me ama!
Pero entre tantas malas lenguas
Se cuenta algo que yo ya sospechaba:
La dama aún no me conoce,
La dama todavía no me ha leído,
Y que si lo hiciera
Y mis versos la conmovieran,
Ellos solos no alcanzarían
Para pagar por su amor,
Pero que si yo tuviese la fortuna
Para comprar su amor,
La dama-según me informan-
Me negaría el beso,
Por amor
Y respeto;
Al menos eso me notifican.

Las calles de mi barrio

Las calles que transita mi auto-compasión
No son caminos rectos...
¿Por qué camino compadeciéndome?
Agobiado por semáforos
que nunca ceden el paso
al caminante desaliñado
Y trillado como las calles de mi barrio.
Pero que alguna vez
supo pilotar su auto-compasión
(por primera y última vez)
Aunque a veces parezca
Demasiado tarde (o temprano)
Para ir de una pasión lastimera
al verdadero amor...
Y a su facultad de comprensión.

Pose

No,
No fui ni intelectual
Ni modelo.
No,
No tuve más pose
que una sonrisa falsa
o sencillamente irónica.
No,
No fui ni intelectual
Ni modelo.
No,
No tuve más pose
que una auténtica mirada de cíclope.

Blowjob

Los tecnócratas
quizá tengan razón
cuando dicen que mi escritura
carece de tecnicismo,
que en términos futbolísticos
sería algo así
como que no le pego bien a la pelota,
porque supuestamente
carezco de la técnica para ello.
Pues bien…
Ahora alguien dice por ahí:
A veces está bueno decir
Lo que hay que decir
Y dejarse de joder con ella…
Esa felatriz…
Y su francés bebido.

Morbo

Otra arpía enojada conmigo.
Me hizo pasar muy malos ratos
Pero esta no se salió con la suya,
No se apoderó de mi corazón.
Sos un pechito pechador-dijo con odio-
¡¿Por qué no te matas de una buena vez?!
Y yo que ya no estoy en condiciones
De nada explicar, igual hice el intento
Aunque ella no mereciera ninguna disculpa.
Yo hubiese querido arreglármelas solo
Pero por morbo no podía
Encarar a una mujer
Y un trabajo remunerado.
Por eso me refugié en mi soledad
Y escribí que era incomprendido
Por mi familia y amigos
Y despreciado por la mujer
Y desahuciado por los médicos.
Yo hubiese querido escribir
Algo más interesante que lo que sentía
Pero por morbo no podía
Siquiera expresarme ya…
Y como dijo otra pseudo amiga:
Me temo que estás perdido, amigo.
Como ven no me hicieron falta enemigos.
Pero esta pseudo amiga que era sanísima
Tampoco podía arreglárselas sola.
Quizá, o sin quizá, nadie pueda.
Porque ¿Qué somos sin los demás? Nada…
A lo sumo felizmente maravillada con el milagro
Y el misterio de nuestro sol.

Yugo

Entre gente que no sabe
Si darme un abrazo o un garrotazo
Yo escribo. Y no...
No suelen darme un abrazo
sino que más bien optan por el garrotazo.
Quizá porque es más fácil
Dar golpes que dar amor.
Quizá porque corté demasiado grueso
con esta pluma que uso
con la precisión de un bisturí.
Me aporrean…
Y aporreado vuelvo al yugo
Emancipado de mis versos.