El Ciempiés

Mientras preparaba
La medicación para mi madre
Mark, creí ver algo en la penumbra
Algo parecido a un ciempiés
Pero no importa, Mark
No importa porque el testigo
Está declarado loco
Y por ende no puede atestiguar
No está apto para decir siquiera su nombre
No importa si es coherente o si dice la verdad
Lo que importa es su condición
Desvaría o alucina
Mira a su alrededor
Todo se ve desordenado
Y cubierto de polvo y telarañas
Entonces el loco recién cae
En que se ha abandonado
Mark, según una amiga punk
Uno es una especie de parásito
Porque no puede valerse
Por sí mismo para sobrevivir
Las mujeres siempre preguntan
Y cómo te ganas la vida?
Esto parece ser lo único importante
La poesía no importa para nada
Me suelen decir:
La poesía es cosa de locos suicidas
Cuando no de muertos.