Anónimo (full time)

Escucho a mi madre
Respirar con dificultad
Mi hermano vive para trabajar
Solo viene a dormir
Se encierra en su cuarto
La verdad es que está muy cansado
Cansado de su propio mambo, de los demás
Cansado de vivir una vida
Marcada por el maltrato
Por el trabajo pesado
Cansado de correr detrás de la zanahoria
Un mecánico de corazón blando
Buscando siempre una ocupación
Para no pensar en el alcohol
Para no pensar en la mujer
Para no pensar en algo mejor
Para caer rendido en una cama
La verdad es que ya no nos banca
Ni a mi madre ni a mí ni a nadie
Es triste pero era previsible
Un tipo que se siente identificado
con la filosofía de AA
Y con el arte de la guerra
Es el precio de mantenerse sobrio
Malhumorado y siempre al borde
De matar a todos
Por algo una canción dice:
‘’Sobrio no te puedo ni hablar’’
Como si hubiese que diluir en alcohol
Nuestro malhumor nuestros pecados
Nuestras frustraciones
Nuestras emociones.

El poeta sueña con su amada

Hoy fuimos juntos a visitar
A un amigo que estaba en cana
A pesar de eso yo estaba pletórico
Muy pero muy feliz
Porque ella me acompañaba
Porque estábamos juntos
Dimos unas vueltas
Y nos desencontramos
Nuestro amigo me dio dinero mal habido
(que yo acepté sin mucho escrúpulo)
Se trataba del mismo amigo
Que nos había presentado
Y yo como un niño perdido
Empecé a sollozar
Mientras trataba de ubicarla por celular
Entonces desperté intempestivamente
Del sueño del subconsciente
De ese sentimiento tan puro
Sin las maldiciones del rencor
Que solo sirven para defenderse
Y para tratar de olvidarla
Y para dar por cierta mi sospecha
Después de un lustro de ibérica reticencia
Yo sigo terriblemente enamorado
(como el primer día que nos conocimos)
La sigo amando con locura
Dicen algunos que solo se trata de una obsesión
Pero siempre hay algo de locura en el amor
Y algo de razón en la locura.

Viaje Relámpago

Estamos asqueados
Repodridos de la rutina
¿No saldrá un viajecito sin retorno
A Marte o a algún agujero negro?
Al menos moriremos en otra dimensión
Aunque no es ese el viaje necesario
Al que no todos nos atrevemos
Dicen que nuestra dimensión
Depende de la cantidad
De gentes que conozcamos
Y yo que no conozco a casi nadie
Mi dimensión se mide por otros parámetros
Por ejemplo por lo que he leído
Por la música que he escuchado
Yo como un radiotransmisor
He re trasmitido todo mi conocimiento
Pero que yo sepa no he tenido mucha resonancia
Algo está claro: yo no pertenezco a este lugar
La vida terrícola es algo muy dantesco
Algo muy estúpido e iracundo
La vida terrícola da tanto asco
Que preferimos un viaje sin retorno
A algún otro planeta
A algún agujero negro
Cualquier cosa antes que quedarnos
Escuchando música o leyendo
A solas con nosotros mismos
A solas con la luna del poeta.

Don Nadie 3

Me levanto
Y ando por ahí
Voy al médico
Me zampo las pastillas
Esas que los vivos no se tragan
Hago favores
Hago mandados
Lidio con imbéciles
Escribo poemas
Me tiendo la cama
Me ducho una vez por semana
Me lavo los dientes que me quedan
Miro melodramas vulgares
Todo sea para comer
Todo sea para no trabajar
Mi salud es frágil
Y me descompenso
Al mínimo esfuerzo
Todo sea para no beber
Todo sea para no coger
Todo sea para no leer
Todo sea para buscar
La maldita aprobación social
Y no hallo más que un mal gesto
Y no hallo más que desprecio
No importa lo que se haga
No importa lo que se diga
Lo único que importa
Es lo que venga de Él
Nuestro dios: Belcebú
Es como decía Quevedo:
‘’Poderoso caballero es don dinero’’.

Cotizaciones

Otra vez a solas
Con el arte poética
La poesía que no vale nada
La poesía que valdrá millones
Porque no es más que otra
De las ironías del destino
La poesía se cotizará
Cuando el dinero
Ya no compre políticos
Cuando el dinero
Ya no compre trabajadores
Cuando el dinero
Ya no compre mujeres
Cuando el dinero
Ya no compre amigos
Cuando el dinero
Ya no compre drogas
Cuando el dinero
Ya no compre voluntades
Cuando el dinero
No valga una mierda
Entonces un poeta tendrá razón
Entonces un poeta será alguien respetable
Alguien más respetable que un político
Alguien más respetable que un magnate
Alguien más respetable que un jugador
Alguien más respetable que un narcotraficante
La poesía se cotizará señores
Cuando el valor
No tenga precio
Cuando el valor
Nos devuelva el alma
Que le vendimos al diablo.

Fobia

Goza, gime, grita
Ríe, solloza, querida
He ultrajado tu alma
Todo sin tocarle un pelo
He tocado una fibra muy íntima
Me río de los fornicadores
Que te han hecho hijos
He hecho el amor con palabras
(con verdades y razones)
Tal vez por eso no crees en mí
Y me perturbas la razón
Lo mío ya es grave, lo sé
No, no tengo remedio
Y lo sabes muy bien
Tal vez por eso me desprecias
Lo que no sabes es que hay grados
Diferentes clases de una misma cosa
Las estrellas brillan en el horizonte nocturno
Los felinos como yo en la soledad de la noche
Nunca encontramos pareja
A pesar de haberla buscado
Dicen que el amor ha de llegar
Cuando menos lo esperamos
Cuando dejamos de buscarlo
Tal vez por eso no nos ha llegado aun
Ni siquiera salgo a la calle
Un felino enfermo con fobia a la noche
Un fóbico social que no da abasto
Un halagüeño que suele abrumar
Y es abrumado siempre por vos!

Condicional

Todos viven al máximo
Mi vida está condicionada
Yo quería una vida desordenada
Yo quería una vida de excesos
Los tiranos me censuraron
Ni amistades ni mujeres
Yo quería morirme joven
Fulgurar con luz propia
E irradiar toda mi energía
Hasta quedarme en el vacío
Yo no quería vivir para comer
Ni recibir este trato inhumano
Todos viven sus vidas
Paralelas a mi muerte
Oh el prístino amor de Madre
Oh qué será de mí cuando ella falte
Los invitaría a todos a mi mansión
Escucharíamos música
Beberíamos alcoholes
Nos drogaríamos
Haríamos el amor
Y en altas horas de la noche
Recitaría para ustedes
Despertaríamos muy tarde
Y con mucha resaca
Nos aprontaríamos el mate
E iríamos hasta la rambla
Hablaríamos de cualquier cosa
Nos abrazaríamos mucho
Nos besaríamos mucho
Lo pasaríamos bien
Escribo en condicional
¡Porque condicional es mi libertad!

Ay pobre poeta loco

Ay pobre poeta loco
Estás tan solo
Las minas te odiamos
Los tipos te envidian
Ay pobre poeta loco
Estás acorralado
Y sin salida
Todos te deseamos la muerte
Eres un insulto intolerable
Para nuestra estupidez
Ay pobre poeta loco
Estás tan perdido
Estás tan acabado
Todos hemos de traicionarte
Somos tus verdugos
No tus salvadores
A nosotros no nos importa nada
Nos cagamos en tu poesía
Poeta, sabelo
Nos cagamos en vos
Detestamos tu verdad
Dejadnos de joder con el amor
Las minas queremos que nos recojan
Y a los tipos les encanta hacerlo
¿Dime qué más se puede pedir?
No hay misterio
Dirás que el sexo es un gran misterio
Pero somos hedonistas
No queremos develarlo
No, no entendemos razones
Y aunque te parezca mentira
Esa es nuestra única ilusión.

Privilegio

Me incitan al suicidio
Me exigen dinero por amor
Debieron tener eso en cuenta
Cuando me declararon loco
Loco por pensar diferente
Loco por sufrir de insomnio
Por decir que la muerte no existe
Y que el amor no es como el milagro
No… yo no era un demente
Sino alguien traumatizado
Pero mi familia era ignorante
Decir que era un filósofo sutil
O un gran poeta en esa época
Era casi más disparatado aun
Tenían que estigmatizarme
Tenían que rebajarme
Tenían que suicidarme
Desde entonces no he hecho otra cosa
Que gritar un gol maradoniano
El pecado de haber sido un genio
Al menos en otro tiempo
La gente no me lo perdona
El privilegio que envidian tanto
Me perjudica más de lo que me favorece
El privilegio no es escribir sino leer
Ahora ya es tarde amigos
Me piden lo que no tengo
La última ignominia de la sociedad
Exigirme dinero para sobrevivir
Es como pedirle peras al olmo
No hay locura más estúpida
Que pretender que una higuera dé uvas
Y que una vid dé higos.

Creces

Dicen que un pelo de mujer
Tira más que una yunta de bueyes
Puede ser
Esas modelitos glamorosas
Y bien putitas
Dios qué más se puede pedir?!
Y que sean buenas je, je, je!
Dios mío qué gracioso
¡Oh dios mío qué fisura!
Fisurados por el glamour
Y por un alma plena de poesía
La gente nos boludea
Pero hay que bancársela
Hay que transar un poco
La gente dice cosas
Y no todas son ciertas
Me corté solo
Para ver quién me seguía
Yo me persigo, lo sé
No todos conspiran
En contra mía
Yo sé que hay gente que me quiere
Yo sé que hay gente que no me entiende
El tipo que no cumpla con un horario
En una sociedad machista
Es poco menos que un parásito
Tal vez no pueda decir que duermo tranquilo
Pero sin ánimo de justificarme
Porque seré loco atrofiado pero no estúpido
Mi deber ya está cumplido y con creces.

Carpe diem

Mi madre resbaló
Y por poco se desnuca
Mi prima sufrió un doble infarto
Mientras mi hermano pone quinta
Y acelera a fondo
Y yo acá al pedo
Perdiendo el tiempo
Dicen que hombre inteligente
Es aquel que aprovecha el tiempo
Porque puede que el día de mañana
Ya no nos encontremos aquí
Puede ser cualquiera de nosotros
El que se vaya al pasado
Lo pasado pisado dice el refrán
Nadie quiere morirse de nostalgia
Todos quieren conocer gentes
Y paisajes nuevos ¡yuju!
Y se van de gira mundial
A ver con ojos inocentes
Las maravillas de este mundo
A ver estrellas fugaces
A ver una luna de sangre
Eclipsada por el poeta
La muerte no existe, es decir
No somos más que pueblos fantasmas
Asustados de sí mismos
Lo que da muerte es el olvido
Y rara vez nos perdona.

Los sonámbulos

Me levanto como sonámbulo
Y ando y hablo y bailoteo solo
Mis días son tétricos
Soy un impresentable
Al que todos aman
Al que todos odian
Me aman por talentoso
Me odian por fracasado
Me quedé solo con mi madre
Nos hacemos mimos
Nos hacemos masajes
Nos hacemos compañía
Yo para bromear un poco
Me llevo la mano izquierda a la sien
(como un pseudo-saludo militar)
Y digo cantinflescamente:
¡A sus órdenes jefa!
Reímos por no llorar
Madre vive acostada mirando TV
(como vivía mi finada abuela)
Mi abuela que tanto me quería
Madre se levanta como sonámbula
Y anda como dormida y habla
Y bailotea o canturrea
Y frita alguna que otra milanesa
Y se vuelve a acostar
Actos que no recuerda al despertar
Yo también vivo más acostado que levantado
Al mejor estilo de vida onettiano.

Contrarreloj

Mark, ¿es siempre la misma hora?
Dicen que para cambiar
No hay que hacer siempre lo mismo
Los días son distintos e iguales a la vez
Pero ¿qué otra cosa puedo hacer?
Estamos condicionados por las circunstancias
Hay momentos propicios para el cambio
A veces cuando tocamos fondo
Nos impulsamos instintivamente hacia la superficie
Y nos damos un respiro
También, podemos cambiar para peor
Una vez tocado el cielo
Sólo resta una caída libre
Nosotros podemos al tiempo
Las circunstancias transformar
Y ellas ejercer cambios sobre nosotros
Dependientes e independientes a la vez
Yo creo que es más una interacción
Algo como una interdependencia
Entre el medio y el hombre
Mark, ¿es siempre la misma hora?
Mientras unos nacen otros mueren
Mark, ¿es posible medir el tiempo
o el mismo es inconmensurable?
Todo trabajo es a contrarreloj
A lo que a mí concierne nunca me gustó
Eso de que me tomaran el tiempo
Pues a mí me gusta tomarme mi tiempo para las cosas
Siempre repito un consejo de Antonio Machado:
‘’Despacito y buena letra, que el hacer las cosas bien, importa más que el hacerlas.’’

Catarsis

Nunca una palabra mía
Surtió efecto en una mujer
Me dirigí a una mujer culta
En un lenguaje vulgar
Todas flirtean con todos
Ellas dominan lo corporal
Ellos saben cómo tratarlas
Graciosos y confortables
Van al grano sexual
Casi sin comentarios
Se guardan la saliva
Para lamerse las heridas
Ellos saben cómo comportarse
Mercenarios del amor
Alguien conveniente
Y que además nos impresione con algo
Algo como un don divino
Algo como un poder sobrenatural
Nada de sensibleros cursis
Excepto que sean apetitosos
Lo suficientemente estúpidos
Nada de tragedias
¡Alegría! ¡Alegría!
Y palabras sucias
Nada de poesía
Todo contante y sonante
Muchas experiencias vitales
Tal vez buenos orgasmos
¡La vida como una obra de arte!
¡Purificadora!

Vanagloria

Yo sé que importo poco y nada
Lo que importa es lo que hago
Lo que importa es lo que digo
Estamos más allá de las palabras
Y yo soy consciente de ello
Tal vez por eso he perdido el habla
Y si uno pierde más de lo que gana
La empresa corre riesgo de quebrar
Pero el que no arriesga no gana
Lo que se pierde en nombradía
Se gana en sabiduría
No estoy acá señores
Para que me aplaudan
Ni para vanagloriarme
Yo sólo soy como una luna
Reflejando el alma humana
No soy un ídolo de lodo
Sino un rayo prístino
que ha caído del cielo
Estoy más bien
Para avivar a la gilada
Para abrirle los ojos a la mujer
Aunque despierte su odio
También sé que despierto su amor
Dicha contradicción es una paradoja
La inconsciencia consiste en no haber cobrado
Nunca conciencia del milagro de la nada.

Sensaciones

Hoy por la tarde
Salimos a caminar
Con mis hermanos
Por la peatonal Sarandí
Donde compré un libro e inciensos
Donde oímos a músicos callejeros
No muy virtuosos
Pero que amenizan el paseo
Mi hermana para llamar la atención
Empezó a canturrear burlonamente
Y yo para seguirle la corriente
Me hice el bailaor de flamenco
Nos reímos de nosotros mismos
Nos reímos del bochorno
Luego pensé en Garbosa
La que se fue a Sevilla
Y aún no ha perdido la silla
Si ella me hubiera visto
Haciendo el ridículo
No sé si le hubiera hecho gracia
Quizás me hubiera hecho un rictus
o un gesto despectivo
Siempre creí que no fui
Más que un ridículo para ella
No hace mucho
Le lloraba la milonga por internet
Luego le pedí disculpas por mariconear
Ella sabiamente dijo son sólo sensaciones
Permítetelas.

Cultura rock

Ando fuera de foco
Mi hermano me paseó en coche
Y alteró mi rutina de encierro
Le gusta la velocidad como a un tonto un lápiz
Yo lo reto cuando se va al carajo
Cuando acelera con furia demencial
Le dije que su manejo era agresivo
Y se excusa diciendo que en mi juventud
Yo era imprudente también
Para cambiar de tema
Enciendo la radio
Y sintonizo Wish You Were Here
E hice un comentario frívolo
Sobre un supuesto abandono de la escritura
Por una amiga virtual
(que me roba tiempo y energía)
Así como yo juego con palabras
Ella juega con mis sentimientos
Mientras me hipnotizaba
El paisaje urbano-surrealista
Miraba con el estupor de un explorador
Las calles que había trillado mil veces
Las drogas y el alcohol
Han hecho un daño irreparable
Nos quedó una memoria selectiva
Nos acordamos de algunos detalles
Algún que otro recuerdo lindo
Y otros más terroríficos que han sobrevivido
Al formateo de nuestras mentes
Todo podría resumirse a estas palabras
Amistad, mal de amor,
soledad, locura, filosofía
Y un punto de vista crítico
Todo poetizado y musicalizado
Y sintonizado por la cultura rock.

La receta de Mark

¿Cuál es tu receta, Mark?
¿La vas de conquistador
onda galán de telenovela
o solo chasqueas los dedos?
¿Cuál es tu secreto, Mark?
¿Por qué es implacable conmigo
Y sumisa contigo?
Digamos que es pura suerte
Digamos que hay un destino
No soy tan guapo como tú
Pero hay algo que me hace irresistible
Y no es eso que estás pensando
La diferencia entre un ‘’winner’’ y un ‘’loser’’
Es algo mucho más frívolo aun
La diferencia entre éxito y fracaso
No es solo perseverancia
No es solo compromiso
Es una cuestión de mercado
Hay que saberse vender
El talento no es solo un don
Es trabajo arduo también
Por ende hay que mercantilizarlo
Dirás que hay mucha oferta
Y muy poca demanda, puede ser
Pero todos somos únicos
Bernardo Laespiga hay uno solo
Así que loco ponte en valor
Y no te regales más
Por favor…

El pensador de Rodin

Mark, se me pasó
La vida entre quimeras
Embobecido por los años
Y por amores no correspondidos
Y cada día tengo menos resistencia a la vigilia
Hiberno como un oso hermoso
Hiberno como oso mimoso
Me encanta comer salmón
Pero es un lujo para pudientes
Tengo un desequilibrio químico
Un gran cansancio mental
Las personas de genio
Trabajan arduamente a placer
Para plasmarlo en su profesión
Soy como un luchador en reposo
Cabizbajo por el agobio
Por el peso del trabajo interior
Me identifico con el pensador de Rodin
Mientras espero buenas nuevas
Pero las noticias que llegan
No son buenas ni nuevas
Gente muy imbécil
Dando guerra en nombre de Dios
No se les ocurre nada mejor
Aunque la confusión es razonable
Los malentendidos también lo son
¿Hasta dónde llega el bien y empieza el mal?
¿Hasta dónde llega el amor y empieza el odio?
Mark, ¿qué es mejor y qué es peor?

La canción de Amor

Callan las cuerdas.
La música sabía
Lo que yo siento.
Jorge Luis Borges

Gracias por odiarme, Mark
Me siento honrado
Dicho esto sin ironía
Mientras no me canso de oír
La canción que ella me dedicó un día
El estribillo dice algo así:
I Love You More Than You'll Ever Know
La letra no es por mí, lo sé
Pero es lo que todos queremos oír
Aunque no sea cierto
La guitarra es lo cierto
Los desgarradores acordes
Le creemos a ese llanto
A ese crudo sonido magistral
Le creemos al dolor
De estar amando
Ella no está
Y nunca estuvo
Enamorada de mí
Pero sabe lo que se siente
Gracias por odiarme, Mark
Me siento honrado
Dicho esto sin ironía
Mientras no me canso de oír
La electrizante guitarra
que ella me regaló un día.