Creces

Dicen que un pelo de mujer
Tira más que una yunta de bueyes
Puede ser
Esas modelitos glamorosas
Y bien putitas
Dios qué más se puede pedir?!
Y que sean buenas je, je, je!
Dios mío qué gracioso
¡Oh dios mío qué fisura!
Fisurados por el glamour
Y por un alma plena de poesía
La gente nos boludea
Pero hay que bancársela
Hay que transar un poco
La gente dice cosas
Y no todas son ciertas
Me corté solo
Para ver quién me seguía
Yo me persigo, lo sé
No todos conspiran
En contra mía
Yo sé que hay gente que me quiere
Yo sé que hay gente que no me entiende
El tipo que no cumpla con un horario
En una sociedad machista
Es poco menos que un parásito
Tal vez no pueda decir que duermo tranquilo
Pero sin ánimo de justificarme
Porque seré loco atrofiado pero no estúpido
Mi deber ya está cumplido y con creces.