Dragón

Dicen que luzco
Alguna que otra cana interesante
Pero que mi pelo es graso.
Me agasajaron mis colegas
Y amigos con escarnios
Y sarcasmos.
Burlando mi gravedad.
Y yo que todavía dragoneo
como buen dragón que soy
Aunque algo enfermo.
Lo que acrecienta
Aún más el desprecio.
Recuerdo las advertencias de mi hermano:
cómo te estás haciendo odiar
Lo vas a pagar muy caro
Después quieres que te traten con respeto
Esos rabiosos perros…
Los vas a querer acariciar
Pero te van a morder
Encarnizados.

Glamour

Las muy lindas
Desfilan
Entre lo dramático y lo feliz…
Las muy lindas
Bamboleándose
Entre el amor y el odio…
Y a uno que se le pudre el corazón
con tanto glamour
con tanta linda
Dando vueltas por ahí…
(siempre más lindas que damiles)
Dicen que el hombre moldeó a la mujer
Pero yo creo que es exactamente al revés
¿Acaso el feminismo
No es otra cosa que machismo
pero al revés?
¡Detrás de un gran onanista
siempre hay una gran soledad!

Gitana

Oh niña gitana
Por qué no me gitaneó…
Le resulta más interesante
Ese gordo gruñón…
Oh niña gitana
Dice que ha visto mucho
Pero todavía no ha visto nada.
Oh niña gitana
Cómo sabe salirse con la suya
pero a mí no me engaña.
Oh niña gitana
Los flashes deslumbran
Pero sus truenos asustan.

Florilegio

Dios me sacó un ojo
Y me hizo poeta
(Oh qué poco queda
de aquel niño hermoso)
Para librarme de cierta mujer
Pero me condenó a la soledad
Esa fatalidad necesaria
Para un juego de palabras
(tan fascinante como repulsivo)
Ellas son mi arma mejor
Pero con las armas de fuego
No se debe jugar...
Las carga el diablo...
Y yo sólo les sigo el juego...
Entonces el tiro sale por la culata...
Las palabras se las lleva el viento
Pero lo escrito queda
En algún que otro florilegio.

Lazos (joie de vivre)

Oh cuánta joie de vivre…
No quiero dramatizar…
(como mi queridísima madre)
Pero un lazo me sujeta a esta soledad…
La que decoro con mi voz
Pero arrastro los pies
Por los callejones de la ciudad
No quiero dramatizar…
Pero cuánto falta
Para que sean avenidas…
Mientras espero
caer en el lazo
de alguna que otra conejita…
-No se me ocurre nada mejor-
Oh cuánta joie de vivre…
(tenía mi queridísima madre)
No quiero dramatizar
Pero un lazo me sujeta a esta soledad…
Un lazo de sangre azul…

Atavismo

Bufan…
(carcomidas por el odio)
Estas alimañas son presa fácil
Para esas bestias fieras…
Las paraliza el miedo
Incapaces de amar
Bufan por furor
En su ritual frenético
En su chantaje sentimental
Bufan por instinto
Asesino de supervivencia…

Madraza

Lloriquea en pedo
Balbucea que soy odiado
Porque no cumplo con un horario
Pero que ella va a vengarme
Ella sola contra el mundo
Ella sola contra todos
Ella sola contra ella misma
Está loca o es estúpida
Espero que algún día entienda
Adonde termina la madraza
Y adonde empieza la madrastra
Alcoholizada ríe sola
A carcajadas…
Y promete venganza
Ella sola contra el mundo
Ella sola contra todos
Ella sola contra ella misma
Ella sola en la calle
Y en la noche…
(con su grito de guerra en el cielo…)

Aturdimiento

Las estridencias de tu silencio
Me aturdieron…
El resplandor de tu hermosura
Me cegó…
¡No, no es un orzuelo
Ni un tímpano perforado!
Es simple aturdimiento...
Ruedo ulcerado por tu jardín
como otro fruto caído
Del árbol de tu vida
Las vampiresas me mordisquean
Las hormigas me trozan
Y me llevan a su guarida
Donde pondré orden
Donde he de curar
Mi mal de ojo
(con vino de buena cepa)
Escuchando música de jazz

Destino

Ay! mariposa Pontiac qué va a ser de mí-uh!
sin tus caricias, nena
qué va a ser de mí?!

Beilinson-Solari


Lo hacen mejor que yo
Tantos...
-¡La causalidad es infinita
Entonces oh casualidad!-
como el número de los tontos
pero nena sin tus caricias
qué va a ser de mí?!
Te quedaste con ellos
Y yo fui demasiado lejos
No sé si pueda volver
Por tímido o por audaz
No sé...
pero nunca por siniestro
pero siempre por derecho
Mi camino o mi destino
Nunca tan oscuro como esta noche
En la que lo hacen mejor que yo
Tantos...
-¡La causalidad es infinita
Entonces oh casualidad!-
como el número de los tontos
pero nena sin tus caricias
qué va a ser de mí?!

El Sepulturero

No hago otra cosa que cavar
Mi propia tumba
Y cuanto más profunda
Menos hederá mi alma
(si es que no asciende al cielo)
La muerte me prestó su hoz
Pero no es como la pala
Así como la pluma
No es como el martillo
Amigo sepulturero...
La razón enajena
Amigo sepulturero...
La guadaña es de la muerte...
La muerte de los que respiran.

Egolatría

Molestando
A las muy lindas
Desalmadas
A las que les gusta filosofar
Para pasar el rato
(con un tonto como yo)
Un ególatra…
Alguien que se tiene lástima
(que buena es a falta de amor)
Pero mendigar una caricia
Es humillante e inoportuno
Para las muy lindas
que no tienen mucho para dar
Mas que su odio e indiferencia.

El Arpa del Diablo

Me hallo solo
Y enfermo en una mansión…
Pensando en lo que pudo haber sido
Y no fue...
Estuve expuesto
A material radiactivo
Otro ángel caído que toca
El arpa del diablo…
cuya gran resonancia
Endemoniada
Le hace bailar
con bastante torpeza….
En la mansión del Señor
(siempre la misma canción)
Nunca nada de semántica
Ni se oye ya
La música del alma
Y a mí se me termina
La paciencia para puntear…
Para no gritar su nombre al viento.

Kitsch

Kitsch


¿Alguien entró en mi habitación
Mientras dormía
No para robarme algo de valor
Sino para envenenarme la comida?...
No…
Debe de haber un explicación científica
Lógica para este chiste de mal gusto…
Lo cierto es que un dejo muy agrio
Y amargo quedó en mi boca
Lo cierto es que tengo fuertes dolores de barriga
¿Alguien entró en mi habitación
Mientras dormía
No para robarme algo de valor
Sino para envenenarme la comida?...
La puerta estaba abierta
Y yo dormía un sueño artificial
Ahora despierto hago conjeturas complejas
Porque no quiero pensar mal
Porque tiene que haber una explicación científica
Lógica para tanto mal gusto…

Don Nadie 2

Dicen que tengo el don de la poesía…
Puede ser…
Lo que no termino de entender
Es el desprecio
(sobretodo de la mujer)
¿Será por tuerto o por enfermo
o por las dos cosas o por ninguna
o porque que dicen que tengo el don de la poesía?…
Podría ser…
Un don que hasta donde sé
Los dioses se lo cobran con intereses de usura
Ay si uno pudiese elegir su don
Yo hubiese preferido ser (toda la vida)
Un donjuán antes que un poeta gracejo.

Geishas

Yo,
un humilde servidor
Enfurecido
Porque me tratan como a un idiota...
Las patronas...
Esas geishas que me sojuzgan
con su puto glamour...
¿Eso es lo mejor
que saben hacer?
No...
Abnegados por sobrevivir...
Nos hostigan por un peso
Ellas que siempre usan
El perfume más caro
Pero cómo nos indigestan!...
Les prometí amor eterno
Y no hago otra cosa que cumplir con mi deber...
(que más que un deber es un derecho)
Yo,
un humilde servidor
Enfurecido
Porque me tratan como a un idiota...
Las patronas...
Esas geishas que me sojuzgan
con su puto glamour...
¿Eso es lo mejor
que saben hacer?

Caracolas

Dónde estarás…
Y qué estarás haciendo
Mientras yo me desangro
Sobre la arena…
¿Dónde? ¡No sé!...
¿Y con quién? Porque…
Nunca te gustó estar sola…
Porque nunca te gustó
Estar muy acompañada...lo sé
Dónde estarás…
Sólo espero que no sea
Demasiado tarde…
¿Estarás perdida como yo
En alguna playa cualquiera?
Donde hablo solo
Donde escucho caracolas
Dónde estarás…
¿Y cuándo te encontraré?
¡No sé!…
Sólo espero que no sea
Demasiado tarde…

Milène

Las miradas de Milene…
Las carcajadas sarcásticas…
No recuerdo mucho más…
Los tragos sin hielo…
Los saques que me dieron coraje
Para reanudar el juego
De naipes
De palabras halagüeñas
(que me hirieron con brusquedades…)
Recuerdo tumbarme en medio de la fiesta
Y que una gata negra se echó a mi lado…
No recuerdo mucho más…
Pero no me olvido que al despertar
En lugar de una gata negra
Estaba Milène
Descansando junto a mí…

Bowl

Leía un libro de poesía
Mi hermano a mis espaldas
Murmuraba
Maldecía, creo
Hemos roto la compotera
Al tratar de abrir la compota...
Mi sangre fluye
Densa
Espuria
No moriré desangrado
Por un corte en un dedo, ¿o sí?
Leía un libro de poesía
(que no es como esa
tarjeta que dice felicidades...)
Mi madre a mis espaldas
Murmuraba
Maldecía, creo
Mientras preparaba la cena
que tomaríamos entre disgustos
Y sinsabores de pobres corazones
(de un oro que ya no reluce)

Los Feriantes

Acarreando sus puestos
(cinchando de una chata ciudad...)
Los feriantes ofertan
Desde cacharros
hasta libros de poesía
Un libro de poesía
que una muchacha me regateó
No le discutí el precio
Enseguida le solté un sí
Yo, como vendedor
Soy un buen poeta
Y como buen poeta
Soy un mal comprador
Y como mal comprador
No tengo ningún crédito.

Feliz Navidad...

La noche buena
Se tornó siniestra...
A bombazo limpio
A angurria pura
Oh qué triste Navidad...
Oh qué feliz Navidad...
La tarde de verano en calma
(oigo algún que otro gorgorito)
En silencio la ciudad desierta
Las gentes descansan satisfechas...
Mientras mi madre le lava los pies
A los niños de la calle
Y se pone a llorar
Por pura lástima
Por tanta infamia.