El Sepulturero

No hago otra cosa que cavar
Mi propia tumba
Y cuanto más profunda
Menos hederá mi alma
(si es que no asciende al cielo)
La muerte me prestó su hoz
Pero no es como la pala
Así como la pluma
No es como el martillo
Amigo sepulturero...
La razón enajena
Amigo sepulturero...
La guadaña es de la muerte...
La muerte de los que respiran.