Autoconocimiento 2

Quizá no te maraville esta ciudad
Quizá no te maraville este país
Quizá no te maraville este planeta
Quizá porque eso eres
(polvo de estrellas)
Quizá habrá que desdoblarse
Y verse a sí mismo
Quizá habrá que ser un alma
Para ascender al cielo
Hay dos formas de todo
Y de lo mismo
(también de la nada)
Lo sublime
Lo sagrado del amor
No lo conocerás
A menos que tomes conciencia
¡De nuestro misterioso milagro!
A menos que tomes conciencia
¡De nuestro milagroso misterio!

Supernova

A menudo me preguntan
¿qué has hecho de tu vida?
A menudo contesto con otra pregunta
¿no será mejor preguntar
qué ha hecho la vida de mí?
Me gusta decir que soy poeta
Y que vivo en una mansión.
Pero lo cierto es que soy enfermo
Y que sobrevivo en una pensión.
Me gusta decir…
que mi estrella brilló en demasía
Pero lo cierto es que me fui apagando
Y que ya no conduzco mucha energía.
Lo cierto es que languidezco.

Clowns

Me puse paranoide
Muy paranoide
Mucha falopa
Muchas copas de más
Ando con las defensas bajas
Sentía que todos me miraban mal
Sentía sus risotadas
(creo que no alucinaba)
Pero estaba ido
En medio de una pista
repleta de bailadores
que se movían al compás
de una música ensordecedora
Recuerdo a las muy lindas
Mofarse de mí
A carcajada limpia
Y yo ahí
En medio de esa fiesta
Haciendo un papel casi tan desangelado
E infeliz como el de esos payasos
que la van de graciosos…

La Procesión (delito de traición)

Amigos del dinero
Amigos de la envidia
Amigos de la alta traición
Minitas que no hacen otra cosa más que odiarme
Minitas que no hacen otra cosa más que burlarse de mí
Minitas que se traicionan a sí mismas
De tontas que son nomás
Esta fauna rodea mi féretro
Esta fauna humana
(que de humana tiene muy poco
pero no hay otra, ¿o sí?)
No fue ni siquiera un mecenas
Sino un verdugo
La procesión será sólo en apariencia
Porque por dentro será una fiesta
Mi féretro será etéreo
Mi cuerpo
El cuerpo del delito
El delito de traición
La muerte como el amor
No es de aquellos que la reciben
Sino de aquellos que la dan
La muerte como el amor
No es de quienes la conocen
Sino de quienes la reconocen
La muerte como el amor
No es de los muertos
Sino de los amantes

Lapsus

Si no hay amor que no haya nada entonces
Alma mía
¡No vas a regatear!

Indio Solari

Algún que otro favor
Era todo lo que querías de mí
Alguna que otra caricia
Era todo lo que quería de ti
Pero ninguno obtuvo
Lo que quería del otro
Quizá porque no estabas aquí
Quizá porque estabas
A un océano de distancia
No se puede pedir
Lo que no se tiene
No se puede tener
Lo que se pide a veces
Aunque en un lapsus
Me hayas dicho i love you
Aunque en un lapsus
Me hayas dicho te odio.

Un Bel Morir...

No hago otra cosa que escribir
Para una élite
No hago otra cosa que leer
Para mí mismo
Oh qué patética resulta
La vida de un poeta
La dama de la que estoy enamorado
La que ni siquiera suele llamarme por mi nombre
sino por el de su amado
Me aconseja que me dedique a otra cosa
Me aconseja que me vaya al campo
A plantar papas -cualquier cosa
Antes que el patetismo de la poesía-dice
Aunque aclaramos que no es patética
La poesía sino la suerte del poeta
Y que una bella muerte
honra toda una vida.

La Dimensión del Amor 2

Mi pobre madre dormita
cansada ya de Yavé
Y de ser tan simple como tenaz
Enferma e impaciente
Delira
Llora o canta o grita de dolor
Le duele el alma-balbucea
Y derrama una lágrima más
No está sola en el mundo
Me tiene a mí
Pero yo sufro de la misma enfermedad
Aunque lo mío
Es sólo una versión poética del mal
Ahora mismo hablo con una poetisa
Del misterio o de la nada
como si estuviésemos
hablando de papas o boniatos
(sin despreciar a estas hortalizas
que son parte de nuestro misterio
Y de nuestra dieta je!)
Pero no le damos
Su verdadera dimensión a las cosas
Lo importante es nimio
Lo nimio es importantísimo
Es obvio que ya no mido mis palabras
Es obvio que ya no soy lo que escribo
Oh cuánto deterioro
Es obvio que escribo mi destino
Es obvio que no le damos
Su verdadera dimensión a las cosas
Esa dimensión desconocida
De la que mi pobre madre
Algo sabía.

Piazza

La plaza pública
Donde paseo
Entre transeúntes
Entre monumentos vetustos
Entre feriantes
Entre fiestas privadas
Pareciera que el pueblo
Sólo festejase por fútbol
carnaval o politiquería
Pareciera que el pueblo
No se diera cuenta
De su propio misterio
De su propio milagro
Pareciera que al pueblo
Estos motivos no le fueran suficientes
Para aplaudirse
Escribo esto entre abucheos
Y silbidos
Pareciera que el pueblo no fuese heroico
Pareciera pero en esta plaza pública
Nada es lo que parece
Todo es privado
Todo es ignoto

Pause

La tormenta pasó
Las aguas se apaciguan…
Se siente un silencio precioso
como una pausa prodigiosa.
Lo respiro como un muerto
Estremecido
Porque en el aire vibra
De forma más armónica
Y melodiosa
Que la música de Mozart

Aureola

No necesito peregrinar
Para conocer mi mundo
No necesito fotografiar sus maravillas
No necesito contemplar un atardecer
No necesito más
que un aura fresca al amanecer
No necesito más
que esta aureola
No necesito más
que este ritmo maravilloso
El ritmo de mi respirar
Aunque respire humo
Aunque el aire esté viciado
Aunque respire odio
Aunque el aire no sea puro
No necesito más
que este ritmo maravilloso
El ritmo de mi respirar
Inspirar…Exhalar…
Inspirar…Exhalar…
No necesito más
qué conformista-dirán
Los que nunca entendieron nada.

El Opio de los Pueblos

Me aprecian tanto como me desprecian
El arte ni la ciencia es lo suyo
Sino la religión o la fe ciega
El opio de los pueblos
Mi hermano en cambio se quiere matar
Además de trabajar
No para de beber
Ni de fumar
No entiende que es eterno como la vida
No entiende que es un hombre muerto
Me preocupo como hermano mayor
Y como sensiblero que soy
Me preocupa su estúpido dolor
No debe preocuparse tanto
Sino ocuparse más-dicen.
Me preocupo quizá
Porque ya no soy
Lo suficientemente inteligente
como para comprender su dolor
Ni su felicidad.

Eclipse

No estamos invitados
Y sus boletos son tan caros…
Que no sabemos si podremos
Asistir a nuestro propio espectáculo
Donde el resplandor del sol
Hace tanto el día como la noche
Donde la luna nos ilumina
(como un relámpago)
En un destello fugaz
Eclipsándonos…
Los astros ya no están a su favor
No predicen su porvenir
No saben si podrán
Asistir a su propio espectáculo
La vida es como la muerte…
¡El sentido de los sentidos!
¡El misterio de los misterios!
¡El milagro de los milagros!

Pudor 2

Tenía mucho pudor
De ir al frente con un escarbadientes
Así que decidí huir
(como un cobarde)
Y no creo que eso sea plausible…
No me escondo de nadie
Más que de mí mismo-
Llegué a decirle a un amigo.
Algún día me revindicaré…
Algún día me revindicará…
Algún que otro lector.

Alcor 2

La tarde de domingo primaveral
En que ella llamó a mi puerta
Para agarrarme del brazo
Y llevarme a pasear por el parque
Donde sobre su césped
Nos tumbamos chispeados ya
Para besarnos
Y contemplar el atardecer...
La pasamos tan bien…
que nunca imaginé que esos besos…
(en esa tarde de domingo
primaveral en pleno invierno)
Eran besos de despedida.

Autoconocimiento

Me he vuelto ordinario como el milagro
E incomprendido como el misterio.
Me he vuelto digo
Porque llegué a ver un milagro
Y a comprender su misterio
(contemplar no es ojear)
Ese misterio que encierra una verdad
La verdad del amor
o de la nada.
La verdad del autoconocimiento.

Leyenda

Me puse frío
Y blanco como la nieve
(como nieve en una montaña)
Luego de erupcionar…
Nada peor me puede pasar.
La muerte reescribe su leyenda…
¿Nada peor o nada mejor?
Sucede lo que tiene que suceder
Y por el solo hecho de acontecer, todo
Absolutamente todo
Lo que nos pasa
Es lo mejor que nos puede pasar…

Esperanza

No espero medallas
Ni honores
No espero nada
Ni a nadie
No espero amar
Ni morir
No espero en mí
Ni en ti
No espero que llegues
Ni que ocurra algo aquí
Ni allí.

Montreal (festival de jazz)

No debí
Largarme así
Mezclando alcoholes
Y otras drogas
Pero no mezclo el trabajo con el placer, ¿o sí?
Sepan disculparme amigos
Pero me tomo muy en serio
Mis chistes de poeta aburrido
En un festival así.
Sepan disculparme…
Pero ciertas cosas
Me gusta hacerlas solo
Entre ellas leer
Y escribir.
No es excusa
No debí
Largarme así
A menos que perdiera
El último vuelo a Montreal.
A estas alturas (amigos míos)
El único festival que disfrutaría
Sería un festival de jazz
Así que sepan disculparme una vez más.

Olfato

Me gusta frotar
E imantar
La nariz en su pelo cobrizo
Naturalmente ensortijado
Me gusta su aroma
Pero no me gusta su pensamiento
Abstraído
Porque más que pensamiento
Es sentimiento afligido.
Mi olfato huele mal:
Me dice que su corazón fue herido
con una flecha de plomo con punta de oro.
Le puse sal azucarada
Porque no hay alcohol
Ni droga que calme su dolor
Ni flecha de amor
que de muerte no hiera.

Aguafiestas 2

Festejen uruguayos
Festejen
que ya somos campeones morales
Festejen
Hinchas del futboller
Festejen
que paga nuestro pobre país
(ni tan celeste ni tan gris)

Festejen uruguayos
Festejen
A nuestras mujeres
Festejen
que esta es la fiesta del pueblo
La fiesta de los infelices.