El Centinela

¿Doctor, estoy más perdido
que turco en la neblina?
¿Doctor, por qué son tan crueles
con los enfermos mentales?
¿Por qué prefieren mil veces a un perro?
¿Acaso son todos imbéciles?
Doctor, el destino del mundo
Está en manos equivocadas…
Rumorean que me hago el coso
Me quieren reducir
A un simple ego infantil
Le concedo que sea un Narciso
Pero no es mera belleza superficial
sino que refleja una profunda belleza interior
Le juro que no me hago el nada
Nunca fui muy normal
Me parece que soy especial
Le pese a quien le pese
Dicen también que no encaro
Dicen también que no me la juego
Pero cuando encaré fui desairado
Y me jugué la vida en cada verso
Hasta dicen que soy vago e inútil
Pero qué trabajo más arduo es la escritura
Y velar por los muertos queridos
Ay de aquellos que crean
que el arte es un hobby
Doctor, no crea en lo que dicen
Estoy enfermo por la poesía
La poesía me enfermó
Y yo prefiero mil veces ser
Enfermo e inteligente
que sano e imbécil
Doctor, usted no entiende
El poeta tiene corazón
Ante todo porque cree
En un amor romántico
El poeta es libre ante todo
Porque es un libre pensador.