Los sonámbulos

Me levanto como sonámbulo
Y ando y hablo y bailoteo solo
Mis días son tétricos
Soy un impresentable
Al que todos aman
Al que todos odian
Me aman por talentoso
Me odian por fracasado
Me quedé solo con mi madre
Nos hacemos mimos
Nos hacemos masajes
Nos hacemos compañía
Yo para bromear un poco
Me llevo la mano izquierda a la sien
(como un pseudo-saludo militar)
Y digo cantinflescamente:
¡A sus órdenes jefa!
Reímos por no llorar
Madre vive acostada mirando TV
(como vivía mi finada abuela)
Mi abuela que tanto me quería
Madre se levanta como sonámbula
Y anda como dormida y habla
Y bailotea o canturrea
Y frita alguna que otra milanesa
Y se vuelve a acostar
Actos que no recuerda al despertar
Yo también vivo más acostado que levantado
Al mejor estilo de vida onettiano.

Contrarreloj

Mark, ¿es siempre la misma hora?
Dicen que para cambiar
No hay que hacer siempre lo mismo
Los días son distintos e iguales a la vez
Pero ¿qué otra cosa puedo hacer?
Estamos condicionados por las circunstancias
Hay momentos propicios para el cambio
A veces cuando tocamos fondo
Nos impulsamos instintivamente hacia la superficie
Y nos damos un respiro
También, podemos cambiar para peor
Una vez tocado el cielo
Sólo resta una caída libre
Nosotros podemos al tiempo
Las circunstancias transformar
Y ellas ejercer cambios sobre nosotros
Dependientes e independientes a la vez
Yo creo que es más una interacción
Algo como una interdependencia
Entre el medio y el hombre
Mark, ¿es siempre la misma hora?
Mientras unos nacen otros mueren
Mark, ¿es posible medir el tiempo
o el mismo es inconmensurable?
Todo trabajo es a contrarreloj
A lo que a mí concierne nunca me gustó
Eso de que me tomaran el tiempo
Pues a mí me gusta tomarme mi tiempo para las cosas
Siempre repito un consejo de Antonio Machado:
‘’Despacito y buena letra, que el hacer las cosas bien, importa más que el hacerlas.’’

Catarsis

Nunca una palabra mía
Surtió efecto en una mujer
Me dirigí a una mujer culta
En un lenguaje vulgar
Todas flirtean con todos
Ellas dominan lo corporal
Ellos saben cómo tratarlas
Graciosos y confortables
Van al grano sexual
Casi sin comentarios
Se guardan la saliva
Para lamerse las heridas
Ellos saben cómo comportarse
Mercenarios del amor
Alguien conveniente
Y que además nos impresione con algo
Algo como un don divino
Algo como un poder sobrenatural
Nada de sensibleros cursis
Excepto que sean apetitosos
Lo suficientemente estúpidos
Nada de tragedias
¡Alegría! ¡Alegría!
Y palabras sucias
Nada de poesía
Todo contante y sonante
Muchas experiencias vitales
Tal vez buenos orgasmos
¡La vida como una obra de arte!
¡Purificadora!

Vanagloria

Yo sé que importo poco y nada
Lo que importa es lo que hago
Lo que importa es lo que digo
Estamos más allá de las palabras
Y yo soy consciente de ello
Tal vez por eso he perdido el habla
Y si uno pierde más de lo que gana
La empresa corre riesgo de quebrar
Pero el que no arriesga no gana
Lo que se pierde en nombradía
Se gana en sabiduría
No estoy acá señores
Para que me aplaudan
Ni para vanagloriarme
Yo sólo soy como una luna
Reflejando el alma humana
No soy un ídolo de lodo
Sino un rayo prístino
que ha caído del cielo
Estoy más bien
Para avivar a la gilada
Para abrirle los ojos a la mujer
Aunque despierte su odio
También sé que despierto su amor
Dicha contradicción es una paradoja
La inconsciencia consiste en no haber cobrado
Nunca conciencia del milagro de la nada.

Sensaciones

Hoy por la tarde
Salimos a caminar
Con mis hermanos
Por la peatonal Sarandí
Donde compré un libro e inciensos
Donde oímos a músicos callejeros
No muy virtuosos
Pero que amenizan el paseo
Mi hermana para llamar la atención
Empezó a canturrear burlonamente
Y yo para seguirle la corriente
Me hice el bailaor de flamenco
Nos reímos de nosotros mismos
Nos reímos del bochorno
Luego pensé en Garbosa
La que se fue a Sevilla
Y aún no ha perdido la silla
Si ella me hubiera visto
Haciendo el ridículo
No sé si le hubiera hecho gracia
Quizás me hubiera hecho un rictus
o un gesto despectivo
Siempre creí que no fui
Más que un ridículo para ella
No hace mucho
Le lloraba la milonga por internet
Luego le pedí disculpas por mariconear
Ella sabiamente dijo son sólo sensaciones
Permítetelas.

Cultura rock

Ando fuera de foco
Mi hermano me paseó en coche
Y alteró mi rutina de encierro
Le gusta la velocidad como a un tonto un lápiz
Yo lo reto cuando se va al carajo
Cuando acelera con furia demencial
Le dije que su manejo era agresivo
Y se excusa diciendo que en mi juventud
Yo era imprudente también
Para cambiar de tema
Enciendo la radio
Y sintonizo Wish You Were Here
E hice un comentario frívolo
Sobre un supuesto abandono de la escritura
Por una amiga virtual
(que me roba tiempo y energía)
Así como yo juego con palabras
Ella juega con mis sentimientos
Mientras me hipnotizaba
El paisaje urbano-surrealista
Miraba con el estupor de un explorador
Las calles que había trillado mil veces
Las drogas y el alcohol
Han hecho un daño irreparable
Nos quedó una memoria selectiva
Nos acordamos de algunos detalles
Algún que otro recuerdo lindo
Y otros más terroríficos que han sobrevivido
Al formateo de nuestras mentes
Todo podría resumirse a estas palabras
Amistad, mal de amor,
soledad, locura, filosofía
Y un punto de vista crítico
Todo poetizado y musicalizado
Y sintonizado por la cultura rock.

La receta de Mark

¿Cuál es tu receta, Mark?
¿La vas de conquistador
onda galán de telenovela
o solo chasqueas los dedos?
¿Cuál es tu secreto, Mark?
¿Por qué es implacable conmigo
Y sumisa contigo?
Digamos que es pura suerte
Digamos que hay un destino
No soy tan guapo como tú
Pero hay algo que me hace irresistible
Y no es eso que estás pensando
La diferencia entre un ‘’winner’’ y un ‘’loser’’
Es algo mucho más frívolo aun
La diferencia entre éxito y fracaso
No es solo perseverancia
No es solo compromiso
Es una cuestión de mercado
Hay que saberse vender
El talento no es solo un don
Es trabajo arduo también
Por ende hay que mercantilizarlo
Dirás que hay mucha oferta
Y muy poca demanda, puede ser
Pero todos somos únicos
Bernardo Laespiga hay uno solo
Así que loco ponte en valor
Y no te regales más
Por favor…

El pensador de Rodin

Mark, se me pasó
La vida entre quimeras
Embobecido por los años
Y por amores no correspondidos
Y cada día tengo menos resistencia a la vigilia
Hiberno como un oso hermoso
Hiberno como oso mimoso
Me encanta comer salmón
Pero es un lujo para pudientes
Tengo un desequilibrio químico
Un gran cansancio mental
Las personas de genio
Trabajan arduamente a placer
Para plasmarlo en su profesión
Soy como un luchador en reposo
Cabizbajo por el agobio
Por el peso del trabajo interior
Me identifico con el pensador de Rodin
Mientras espero buenas nuevas
Pero las noticias que llegan
No son buenas ni nuevas
Gente muy imbécil
Dando guerra en nombre de Dios
No se les ocurre nada mejor
Aunque la confusión es razonable
Los malentendidos también lo son
¿Hasta dónde llega el bien y empieza el mal?
¿Hasta dónde llega el amor y empieza el odio?
Mark, ¿qué es mejor y qué es peor?

La canción de Amor

Callan las cuerdas.
La música sabía
Lo que yo siento.
Jorge Luis Borges

Gracias por odiarme, Mark
Me siento honrado
Dicho esto sin ironía
Mientras no me canso de oír
La canción que ella me dedicó un día
El estribillo dice algo así:
I Love You More Than You'll Ever Know
La letra no es por mí, lo sé
Pero es lo que todos queremos oír
Aunque no sea cierto
La guitarra es lo cierto
Los desgarradores acordes
Le creemos a ese llanto
A ese crudo sonido magistral
Le creemos al dolor
De estar amando
Ella no está
Y nunca estuvo
Enamorada de mí
Pero sabe lo que se siente
Gracias por odiarme, Mark
Me siento honrado
Dicho esto sin ironía
Mientras no me canso de oír
La electrizante guitarra
que ella me regaló un día.

El Refugiado

La guerra santa y el oro negro
Sirven de excusas para odiar y matar
Desde siempre estallaron guerras
Ambiciones de poder
Sentimientos mezquinos
Distintas maneras de la infinita estupidez humana
Aquella frase atribuida a Maquiavelo
‘’El fin justifica los medios’’’
La interpretación equivocada sería así:
‘’El fin justifica los medios ilícitos’’
Cuando en realidad es así:
‘’Cuando el fin es lícito
También lo son los medios’’
Pero me temo que el fin es tan ruin
como lo son los propios medios
Yo vivo en un país de refugiados
En un país de miserables
Yo también he odiado
Yo también he blasfemado
Pero no mato a nadie
Ni siquiera soy un suicida
¿Loco? ¿Poeta? ¿Vago?
También sirven de excusa
Para odiar y matar
Dicen que me refugio en la locura
Dicen que me refugio en la poesía
La locura de ciertos poetas
La poesía de ciertos locos
En todo caso qué es peor
¿La terrible estupidez de un cuerdo
o el entendimiento de un chalado?
Yo no sé si estoy más o menos loco
Lo que sí sé es que en momentos difíciles
No hay mejor refugio que el amor y la amistad.

Síndrome de Estocolmo

Ella sale a buscar amor
Pero encuentra violencia
Y se enamora de un duro
Hay que darle algo a cambio
Dinero, amparo, sexo
Y otros favores
La violencia física
No es tan inaguantable
Como la virulencia de las palabras
Convengamos que estamos sometidos
A un sexo perverso
Y con muy poca ternura
Dicen que ella no es masoca
Ni loca ni estúpida
Sino que es más bien
Una cuestión de adaptación
Una cuestión de supervivencia
Dicen que el colmo del poeta
Es que su amada o su musa
Se enamore de un hijo de puta
Dicen que ella experimenta
El síndrome de Estocolmo
Yo solo sé que siempre fui
Abandonado y perseguido
Y sin más explicación que la soledad…
¡La suerte de los espíritus excelentes!
¡La gran talladora del espíritu humano!

La espada de Bernardo

Me prohíben beber
Me prohíben fornicar
Me prohíben tener amigos
Me obligan a ser un simple sirviente
Y yo no quiero ser un simple sirviente
Me ofrecen el manicomio
Y yo no quiero vivir en un manicomio
Entonces me ofrecen un suicidio asistido
Como ven no me dan una salida decente
No tengo elección
Me dan a elegir
Entre la espada y la pared
Y yo vengo eligiendo la pared
Hay gente que piensa que por loco
No tengo derecho a vivir dignamente
Hay gente que piensa
que uno vive de prestado
Madre dice que me puse de malhumor
Porque perdió Nacional, puede ser
Madre suele decir simples verdades
Pero creo que a mi queja
Al igual que a la del trabajador
Le asiste algo de razón
Están equivocados de acá a la luna
La espada de Bernardo
La que ni corta ni pincha
La que califican de inservible
Aunque pueda servir en algo
Y aprovechar en alguna línea
¡Desenvaina estos versos a su salud!

Taedium vitae vs. joie de vivre

Lo mismo da
Todo es amor-odio
Cuando no displicencia
La vida parece una comedia negra
Nadie tiene hambre de gloria
Los apetitos dan asco
Cuando ya estamos satisfechos
Hay que inventar otra receta
Hay que morder en otro lugar
Los trabajos dan asco
(si nunca hay descanso)
Los descansos dan asco
(si nunca hay trabajo)
Y si bebemos es porque bebemos
Y no bebemos es porque no bebemos
Y si no nos comemos un rosco
Es porque no nos comemos un rosco
Y si es porque sí es porque sí
Oh cuánta histeria
Oh cuánta frivolidad
Oh cómo nos gusta dramatizar
No hay culo ni poronga que nos venga bien
No estoy pidiendo lucidez
Porque sería mucho pedir
Además no serviría de mucho
Solo un poco de alegría de vivir.

La Noche de la Nostalgia

No gano para disgustos
Me cago en el sexo
Todo es un chantaje sexual
No tengo mujer
Ni la palabra justa
Ni más regalo que mi amor
No me gusta discutir por dinero
No me gusta regatear
El amor no tiene precio sino valor
Al menos mi cuadro ganó
Al menos esta noche se celebra
La noche de la nostalgia
Y aunque no tenga con quien salir
Enciendo el radiorreceptor
Y bailoteo solo
Muevo un poco el culo
Y el esqueleto anquilosado
Y cuando la música deja de sonar
Tengo nostalgia de vos
Oh Garbosa
Oh musa mía
Ni más ni menos
Gracias por todo
Gracias por quererme de lejos
Y solo como amigo
Gracias por proteger
La poesía de mí mismo.

Hibristofilia

La cruda consigna reza así:
¡A follar que se acaba el mundo!
E importa poco con quien ¿o sí?
Y cuánto más donjuán…
Cuánto más pervertido mejor
¡Hibristofilia!
Y cuánto más golfa
Cuánto más geisha mejor
¡Los fieles abstenerse!
No hay lugar para impresionables
Hay que partir el queso al medio
¡Enamoradizos abstenerse!
¡Amantes adelante!
¡Salven o acaben al mundo!
¡No tengan piedad de él!

A cartas vistas

Mi hermano trabaja demasiado
Juega a la lotería
Piensa que la plata es la panacea
En otra época lo hubiese
Tratado de persuadir
De que eso no era tan así
Pero hoy a cartas vistas
Le tengo que dar la razón
Mis hermanos andan bien para los números
Y siempre supieron que mis letras
Nunca nos harían ricos
Más allá del lenguaje
Más allá de que algún lector
Me haya confesado
que el haberme leído
Lo había hecho mejor persona
Pero al parecer eso es lo de menos
Dame dinero, Mark
Lo demás vendrá por añadidura
Mujeres, amigos, viajes
Felicidad, plenitud
Esto siempre es así
Excepto cuando uno tiene
Alguna que otra luz
Y está más allá de las cosas
Cuando busca ser querido
Solo por lo que es
Y no por lo que posee
En una muestra de coraje
que raya con la locura
como un golpe de suerte
como un abuso de ella
como sacarse la lotería
como vivir de la poesía
o mejor dicho
como vivir por y para ella.

El bobo de los mandados

Nadie o casi nadie
Me pone me gusta a mis poemas
Mi hermano dice que no tengo
Por qué gustarle a todos
Y es verdad
Pero no gustarle a ninguno
o a casi ninguno
Es. por lo menos. sospechoso
Mi hermano piensa que negar a uno
Es mucho más fácil
Y conveniente que negar
A toda una sociedad
La gente niega al poeta
Para no negarse a sí misma
Eso es justamente el ego
Menospreciar a los demás
Para sobrestimarse uno
Y así poder alimentar al ego
Mi fracaso con las mujeres
Creo que se debe a esto mismo
Hubo una doctora que se compadecía de mí
Lamentaba profundamente
La ignorancia de la gente
Esa doctora no me tuteaba.
Me decía; usted como poeta
No es más que un loco peligroso
Para esta sociedad hipócrita
Prejuiciosa e ignorante
Me temo que la doctora
Y mi hermano tienen toda la razón
La que yo tengo perturbada
Pero quién es totalmente normal?
Pero quién no está más o menos trastornado?
Aunque en el barrio no me conozcan
Ni por loco ni por poeta
sino por el bobo de los mandados.

Desconsuelo

No me quieras así
Por descarte
Prefiero que me odies
No me quieras así
No me quieras
Porque te quiero
No te dejes querer así
Como si mis palabras
Fuesen un gran consuelo
No me quieras así
Por descarte
Prefiero que me odies
No te dejes querer así
No sería algo sincero
No te conformes conmigo
No me quieras así
No me quieras
Porque te quiero.

Creadores e intérpretes

El público estúpido
E itinerante aplaude
El espectáculo circense
No están aptos aun
Para aplaudir a la nada
La milagrosa nada
La misteriosa nada
Todo es solo en apariencia
Mi faena literaria por ejemplo
Para ella es una carnicería
De muy mal gusto
¡Oh maldito estado de gracia!
Dura lo que un pedo en una mano
A pesar de lo grosero que soy
Los corazones de oro se revalorizan
Entre tanto corazón de piedra
Nuestra acrobacia sin red
Es una proeza sin parangón
(como la propia naturaleza)
¡Oh qué espectáculo incomprendido!
¿El hombre acaso
No interviene en la creación?
¡Menuda tarea nos han encomendado!
¡La de creadores e intérpretes a la vez!
¡Exigimos al menos un público sensible!
¡Exigimos un público crítico e inteligente!

Le cadavre exquis

No hay a donde huir
Estamos atrapados
En un cadáver exquisito
Yo soy como un fuego
(que se cremó a sí mismo)
Y nadie quiere quemarse
Todos se hacen humo
El viento esparce
Disipa las cenizas
Y atiza nuestro amor
Tanto como nuestro odio
No hay a donde huir
Estamos atrapados
En un cadáver exquisito
Yo soy como un manjar
Lujo inmaterial para cresos
Aquellos que tienen donde pasar
La noche tormentosa e intemporal
La lluvia calará hasta los huesos
De los cadáveres que jeden mal
Las estrellas languidecen, también
Pero entre las nubes la luna
Las almas fulguran como un misterio
Tal vez sea como me dijo un poeta amigo
La luna como salida del mundo
No para alunizarla
Ni para tener a donde huir
Sino para reconocernos en su reflejo.