Patrimonio

Mientras flameaba mi bandera
Escuchaba algún que otro roncanrol entre la brisa.
Me sentía débil
Enfermo e ingrávido
Pero recuerdo bien esa tarde
En que tenía la miraba perdida
En esa línea que parecía juntar al cielo con el mar
Pero las cosas no son lo que parecen, ¿o sí?
Ese horizonte miope
que yo me atreví a franquear...
Ese espejismo...
Y estos pueblerinos acarreando desperdicios.
Y estos turistas paseando en carritos de golf.
Y yo saludándolos...
No...
Ellos no vinieron hasta aquí
Para verme a mí...
que fui declarado loco
No patrimonio histórico de la humanidad.

Showbusiness

Podría caer en el facilismo
Y en el simplismo
Y decir que el mundo es idiota
Como el hombre que es lo mismo
Que no tiene más ley
Ni filosofía que la del dinero.
Pero quiero creer
Que no todo el mundo es idiota
Que no todos los hombres son idiotas del todo
O al menos eso me gusta creer.
Me gusta creer
Que el corazón no es un chanchullo.
Me gusta creer
En un negocio redondo
En un negocio que no dé pérdidas.
Me gusta creer
En el gran negocio del amor.

Benjamín

Para Shyra



Linda es como su tía.
Aunque no sé si tanto.
No sé…
Lo que sí sé
Es que yo me puse sentimental
(que por otra parte
ya es mi estado natural)
Yo, que fui irrefutable pensamiento
Y que obré conforme a él.
Es decir que fui consecuente.
Lo que ya es mucho decir…
Yo, que llegué a conocer el amor
que brota invicto del misterio,
que no es otra cosa
que el mismísimo Dios verdadero,
o los poderes plenos de un superhombre.
Ese que dista bastante de esas historietas.
Lo que ya es mucho decir…
Linda es solo una de sus cualidades.
Tierna es otra.
Y cuando nació
Lindamente,
Tiernamente,
Le sacó lascas a su tía.
Aunque no sé si tanto.
No sé…
Lo que sí sé
Es que yo me puse sentimental
(que por otra parte
ya es mi estado natural)

Loser 2

Anduve errando por ahí
Después de que me cerraran
Las puertas en la cara.
Pasaba desapercibido cuando
Una hermosa dama
Me preguntó por qué calle caminaba.
No le supe decir
Ni eso ni nada.
Es que yo también ando perdido.
No sé ni donde estoy parado.
Es que perdí mucha lucidez
Y con ella mis ocurrencias de amor
Y dicha que eran todo el oro
Y la poesía que yo poseía.

Ausente

No sé que efecto tendré en ti
Pero no obtengo más que desprecio.
No sé…
No creo que me esté ofertando
Ni vendiendo al mejor postor, ¿o sí?
No sé…
No sé que efecto tendré en ti
Mujer ausente
Hoy como ayer
Y mañana tal vez converjan
En este mismo instante
En el que vivo contigo
Al tiempo que te has ido con tu música
Y tus ínfulas a todas partes.

Los Testigos de la Nada 2

Me duele el pecho
Pero no me voy a morir.
No puedo.
Aunque con el tiempo me den por muerto
Los testigos de la nada.
Los que probarán que miento
Y que fui tan culpable como mi padre
O tan inocente como mi madre.
Los que probarán
Que fui el autor intelectual
De un crimen perfecto.

Un Pobre Loco Lindo

Los pobres se sacrifican
Y comen de la basura de los ricos
Mientras estos juegan al golf.
Y uno que es un pobre loco lindo
(o sea ni una cosa ni otra o las dos a la vez)
trata de explicar por qué.
¿Los pobres son pobres y se joden,
y los ricos son ricos y la gozan,
o como se ha escrito
y dicho tantas veces
también están los pobres ricos?
Léase esta pregunta con riqueza,
Y se leerá una significación ambigua.
Una, figurada e irónica,
Otra, literal e inocente.
Los lectores que lean las dos significaciones
Serán pobres ricos
Pero aquellos que interpreten tan sólo una
Serán pobres o ricos
que leyeron con pobreza
La riqueza de un poema.

Denisse

Denisse,
La hija de una vieja amiga,
Me reconoció entre el público.
Digamos también
Que yo no se lo puse muy difícil…
Era el borrachín risueño
Y quejoso de primera fila,
El que suspiraba de soledad.
Nos abrazamos largamente
(hacía más de un lustro que no nos veíamos)
Luego de algunas preguntas obvias
Le pedí su número
(cosa también obvia)
Y yo estaba tan alcoholizado
Y paranoiqueado
Que vine a escribir mal su bello nombre,
Denisse,
Lo cual me avergonzó mucho,
Pero ella me corrigió con dulzura.
Nos despedimos con otro abrazo
Sin sospechar que minutos más tarde
Yo tendría que huir
Por una escalera de emergencia,
Pero esa es otra historia.

Adore

Suena el “Adore”
De los Smashing Pumpkis...
Y pienso en ti
Dama hostil
En esas dos o tres veces que te vi…
¡Qué momentos inolvidables!
En esa fotografía
En la que salí demacrado
Y vos con una sonrisa perfecta
Pero ambos felices
De posar abrazados…
Suena el “Adore”
De los Smashing Pumpkis...
Y pienso en un amigo
Músico él también
Y colega que me visitaba
De vez en cuando en mi retiro espiritual...
(estuve más de un lustro en capilla)
Me llevaba discos y poemas de regalo.
Uno de sus obsequios fue el “Adore”
De los Smashing Pumpkis...
¡Qué época maravillosa
Aquella
En la que sólo pensábamos
En el arte
Y en la ciencia de Dios!

Underground

Underground




Aunque sea verdad
Que todavía existan manantiales subterráneos
Uno igual tiene que tratar de salir del pozo.
Aunque sea verdad
que no es fácil salir solo
De pozos tan hondos.
Y aunque sea verdad
que no estoy tan solo
Los que me rodean
Están en pozos tan hondos como el mío.
Y aunque sea verdad
que no sabemos si cavando túneles
Saldremos a luz, cavar
Al menos nos alimenta de esperanzas…
Y mientras escuchemos truenos
(o los alucinemos)
Nos ilusionaremos con una lluvia
que nos ahogue de una vez
o nos termine sacando a flote.

Amiga...

La vida es compleja, amiga…
Y yo estoy borracho…
Y estoy borracho
Porque la vida es compleja.
Alguna vez fui medio filósofo
En un intento por explicar
Nuestra metafísica.
Y creo que lo logré
(si es que he logrado algo en la vida)
Pero me costó un ojo de la cara y hasta la salud.
Y a la salud de los muertos brindé
Hasta embriagarme con tu ausencia,
Porque la vida como la muerte es compleja:
Dos formas de todo y de lo mismo.
Pero ahora que estoy ebrio entiendo
Que yo sin ti soy un absurdo,
Tan sencillo como eso, amiga…

El Penitente

Me porté mal…
Me confesé con virulencia:
¿Por qué será
que me tratas
como a un idiota?...
No me perdona
Ella que pedalea
A ningún lugar
o que huye con su marido
A toda velocidad
Mientras yo cumplo
con su dolorosa penitencia.
No la culpo
Porque sé que su amor
Es tan inocente como mi soledad.

El Transeúnte

in memorian of Ruben D´Alba


Un niño pequeño
Me señala
Y balbucea:
¿Papá
Esto qué es?
Un transeúnte-
Dice el padre.
¿Y qué es un transeúnte?-
repregunta el niño pequeño.
A lo que el padre responde:
Alguien que pasa-hijo-
Alguien que pasa…

Bernie...

Bernie
tenés que hacerte valer-
Me dicen por ahí-
como si yo no lo hiciera...
¿Acaso
Mi amor
cuesta más de lo que vale?
¿Acaso
Mi amor
vale más de lo que cuesta?
Me pregunto
Y me contesto:
Bernie
Los poetas no se cotizan mucho...

Good-bye

Good-bye amigos…
Nos vemos en el más allá.
Me voy de aquí,
De este mundo infame
Al que una vez comprendí

Y que hoy compadezco.

Esta condena de poeta

Me ajusticiará
cuando yo sólo sea
(como ya lo soy)
otra ubicua ausencia.
Good-bye amigos…
Nos vemos en el más allá
Y si no…
Aquí no habrá pasado
Absolutamente nada.

Nouvelles d´amour

Entre tantas malas
Una buena nueva para mí:
¡La dama me ama!
Pero entre tantas malas lenguas
Se cuenta algo que yo ya sospechaba:
La dama aún no me conoce,
La dama todavía no me ha leído,
Y que si lo hiciera
Y mis versos la conmovieran,
Ellos solos no alcanzarían
Para pagar por su amor,
Pero que si yo tuviese la fortuna
Para comprar su amor,
La dama-según me informan-
Me negaría el beso,
Por amor
Y respeto;
Al menos eso me notifican.

Las calles de mi barrio

Las calles que transita mi auto-compasión
No son caminos rectos...
¿Por qué camino compadeciéndome?
Agobiado por semáforos
que nunca ceden el paso
al caminante desaliñado
Y trillado como las calles de mi barrio.
Pero que alguna vez
supo pilotar su auto-compasión
(por primera y última vez)
Aunque a veces parezca
Demasiado tarde (o temprano)
Para ir de una pasión lastimera
al verdadero amor...
Y a su facultad de comprensión.

Pose

No,
No fui ni intelectual
Ni modelo.
No,
No tuve más pose
que una sonrisa falsa
o sencillamente irónica.
No,
No fui ni intelectual
Ni modelo.
No,
No tuve más pose
que una auténtica mirada de cíclope.

Blowjob

Los tecnócratas
quizá tengan razón
cuando dicen que mi escritura
carece de tecnicismo,
que en términos futbolísticos
sería algo así
como que no le pego bien a la pelota,
porque supuestamente
carezco de la técnica para ello.
Pues bien…
Ahora alguien dice por ahí:
A veces está bueno decir
Lo que hay que decir
Y dejarse de joder con ella…
Esa felatriz…
Y su francés bebido.

Morbo

Otra arpía enojada conmigo.
Me hizo pasar muy malos ratos
Pero esta no se salió con la suya,
No se apoderó de mi corazón.
Sos un pechito pechador-dijo con odio-
¡¿Por qué no te matas de una buena vez?!
Y yo que ya no estoy en condiciones
De nada explicar, igual hice el intento
Aunque ella no mereciera ninguna disculpa.
Yo hubiese querido arreglármelas solo
Pero por morbo no podía
Encarar a una mujer
Y un trabajo remunerado.
Por eso me refugié en mi soledad
Y escribí que era incomprendido
Por mi familia y amigos
Y despreciado por la mujer
Y desahuciado por los médicos.
Yo hubiese querido escribir
Algo más interesante que lo que sentía
Pero por morbo no podía
Siquiera expresarme ya…
Y como dijo otra pseudo amiga:
Me temo que estás perdido, amigo.
Como ven no me hicieron falta enemigos.
Pero esta pseudo amiga que era sanísima
Tampoco podía arreglárselas sola.
Quizá, o sin quizá, nadie pueda.
Porque ¿Qué somos sin los demás? Nada…
A lo sumo felizmente maravillada con el milagro
Y el misterio de nuestro sol.