Marisabidilla (el poema ignoto)

No,
No saben lo que hacen
Ni a donde van
Ni de donde vienen…
No,
No saben que el misterio brilla
Más que cualquier dios.
No,
No saben que nada somos
Ni que es la felicidad.
No,
No saben lo que hacen
Ni a donde van
Ni de donde vienen…
Lo ignoran como me ignoran a mí.

Salute

Llovía
Y yo iba saludando
A las gentes en las calles
Que bajo sus paraguas
Ni siquiera me veían
En ese paisaje humedecido
Y estrepitoso por el tráfico
Las gentes como mercaderías
No son más que monedas o billetes
No son más que sus trabajos forzados
Ni más que sus estudios
Que nunca aprenden
Que el espectáculo de la vida
No se suspende
Ni por la inclemencia del tiempo
Ni por su templanza.

Ondinas

La muy linda
Me susurró:
Metele onda
Mirá que es preferible
un idiota con ondina
a un esquizofrénico…
Mirá vos…
Metele onda
Me susurró
La muy linda…
Mirá que es preferible
un perro vivo
a un león muerto…
Mirá vos…
(fue todo lo que yo dije
en un tono entre dulzón
y burlón)

Lunatic Night

Los días pasan
Y vos seguís sin mirarme a la cara…
(por razones obvias quizás)

Yo
Lo único que quiero
Es volver a ser feliz
Pero ya no será posible sin vos…
(por razones obvias quizás)
Pasan los días
como también pasará esta noche
Lunática, oscura
Y fría.

Affaire (amor prohibido)

Me desprecian
Las muy lindas...
Las que lo hacen con las bestias.
Las que liban sus tentáculos.
Las que sufren mi belleza.
Las que burlan mi destino.
Las que no les hace gracia mi humor.
Me desprecian
Las muy lindas...
Las que lo hacen con el diablo.
Me desprecian
Las muy lindas...
Las que todavía no invito con un café.
Me desprecian
Las muy lindas...
Las que les está prohibido decirme que sí.

Materiánima

Ando por las calles casi sin ser visto
Mas que por algún que otro policía
Mas que por algún que otro delincuente.
La misma cosa quizá...
Los poetas en sus tertulias
Las putas en sus burdeles
Y yo que por locura o cordura
Me fui convirtiendo en un outsider...
ya que tanto los poetas como las putas
Le venden el cuerpo y/o el alma
a Dios y/o al diablo.
Y se olvidan tanto los poetas como las putas
que el alma y el cuerpo son la misma cosa.
Materiánima.

33 (el poema tragicómico)

Reviso mi agenda
En busca de algún nombre
(cualquiera)
Mujer u hombre.
Llego rápidamente a la zeta.
No me siento muy bien…
Pero si no conté mal
Tengo treinta y tres números en mi agenda.
Treinta y tres…
Irrisorio pero al menos simbólico.
Además de ser mi edad.
A un número por año…
¡Qué promedio je, je, je!
No…
No me siento muy bien…
Pero me temo que de los treinta y tres…
No cuento con ninguno.

Coronas (el príncipe azul)

Tengo un ojo en compota
(como el de un sapo)
Y la voy de príncipe azul…
Esto es algo que las damas no me perdonan
Por más príncipe que sea entre los poetas
Por más azul que sea mi sangre espuria
Lo real es que haga lo que haga
Diga lo que diga o
Escriba lo que escriba
Voy a ser siempre mal visto por las damas.
¿Mi corazón es tan fausto como fatuo?...
¿Mi comportamiento principesco
Es realmente imperdonable o
Por el contrario
Llevo mi corona con suma modestia
Y sencillez?
¿Esto es algo que todavía está por verse
Pero que ya se vislumbraba
Cuando yo era sólo un principiante?

Sería (al lector virtual)

No,
ya no soy un purista
pero sigo escribiendo
poesía que se denigra
y se celebra a sí misma.
No,
todavía no he publicado
mi propio libro
pero ya no escribo sólo para mí.
Hoy por hoy creo que sería muy bueno tener lectores
(aunque eso parezca una obviedad)
Lectores de esos que le roban horas al sueño
Esos que se desvelan
Esos que se quedan hasta altas horas de la noche
Leyendo poemas!...
Sería muy bueno.

Hacker (ilustre desconocido)

Llueve
Y silba el viento...
Me aventuro por la avenida al río
Paseo o desfilo en soledad
como un ilustre desconocido
(sin paraguas de lujo)
Mas pecan de envidia
Los que como yo ya no se asombran con esta ciudad…
En la que el viento arrecia
como en aquel solsticio
que nos heló el corazón.
Aquel sol de medianoche...
Y esta soledad de jaker...

Quizá mi corazón es un computador…
Quizá mi sangre espuria
Y avenida al río
Ya llegó.

Absurdo

Es de madrugada.
Estoy solo e insomne.
Me sirvo un vaso de agua,
que bebo con gusto,
como cuando era feliz.
Pienso que mi soledad
(como la de cualquiera)
Es absurda
(más allá de toda explicación)
Pienso que estamos rodando un film tragicómico.
Pienso que ya no pienso
con rigor científico,
que ya no muevo mi sentimiento
para transformarlo en irrefutable pensamiento,
tan cierto como que estoy solo en esta ciudad,
o al menos así me siento…
Absurdo
(más allá de toda explicación)

Imperdonable

Perdón…
Me impacienté
Sólo quería verte
Y decirte que te extraño.
Perdón… si molesto… no es mi intención.
Me puse ansioso sí
Pero creo que es comprensible
Si tenemos presente a la soledad
La absurda soledad…
(tan absurda como las malas compañías)

Perdón…
Pero según tengo entendido
La filosofía barata está comprando billetes falsos
Para el espectáculo de la vida.
El espectáculo que nadie debería perderse,
Ya que en él se experimenta la verdadera felicidad,
Ya que en él somos capaces de amar.

Perdón...
Pero lo barato...
(como se sabe) sale caro… tan caro…
Que vos… no me vas a perdonar.

Bambalinas

La vi tras bambalinas… libar…
La vi...
La vi abrazar a otros...
La vi hacer el ridículo
Y fue espectacular…
La vi escuchando a su corazón
Ya cansino
de ser siempre ella contra todos!

La vi...
La vi en escena
Y me impresionó tanto
que yo también aplaudí.

La Poesía

a Isabel Gallo



No,
No me gano la vida.
Lo mío es perder el tiempo…
Pensando con el corazón
Y escribiendo
A la velocidad del pensamiento
La poesía del amor.

Ni más ni menos (alma de poeta)

Ya estoy quemando las últimas naves
No doy más…
Es tanta la incomprensión
(propia y ajena)
Es tanta la envidia
Me cuesta creer que me envidien a mí
Pero así es…
Aunque sea de no creer
que le envidien a uno hasta la enfermedad
Y ni hablemos de su parte genial
(si es que la tiene)
En fin… No doy más…
Es tanta la mala fe
Es tanta la bazofia que me basurea
Aunque yo sepa en el alma
(en el alma sublimada por el erotismo sí…)
que se trata de un alma de poeta
ni más ni menos

Alma de poeta-dije
Ni más… ni menos…

Alma de poeta-¡dije!
Ni más… ni menos…

Dance Macabre

a Shyra


Entre cebada, tomillo
Y jengibre...
Shyra entona
(con sensual virulencia)
La música mágica de su voz.
Irisando su nube
o perfumando dalias
Shyra retoca
El viento
Y su danza macabra.

Fast Food

No le hacías asco a nada
porque te encanta…
Sin embargo con asco
Me mirabas...
Me pregunto por qué…
No creo tener ese efecto en la mujer, ¿o sí?
Por qué no me tomas en serio
Por qué me tratas como a un idiota.
Me pregunto por qué…
Porque todo tiene un porqué, ¿o no?
Por qué tanto odio gratuito.
Me pregunto por qué…
Por qué me puse exquisito
Y por qué también a mí
Me encanta…

Epitafio

Mi tentáculo
como un músculo abultado
o como un molusco (sin concha) voraz

Me baboseo o caracoleo...

Y con baba voy como testando
parsimonioso
pero tenazmente
voy como cincelando mi nombre en el mármol
para un epitafio
eterno
como nuestro tiempo mortal.

Un epitafio
que sólo podrá leer la muerte.

Bon Appétit

La impulsividad
tiernamente dura...
La impulsividad
dulcemente cruel...

Satisfacer
Este apetito voraz
(Insaciable)
Nos cuesta caro
pero lo hacemos casi sin chistar.
Probablemente porque en este apetito
nos va la muerte o la vida
y hasta el amor.

Zombie (pellizco de misterio)

Mientras dormía,
¿Soñaba que algo o alguien me pellizcaba?
Lo cierto es que intenté despertar en ese mismo instante.
Recuerdo haber luchado varios minutos con mi somnolencia
hasta que al fin logré despestañar,
pero no vi nada ni a nadie,
¿Soñaba que algo o alguien me pellizcaba?...
Lo cierto es que las sobredosis me están matando.
Ando como un zombie
como un muerto al que no dejan descansar en paz,
Sin saber siquiera si ese pellizco fue parte de un sueño o no.
Me pregunto si el tiempo develará
Al menos este pellizco de misterio.
Me pregunto si el tamaño importa.
(Al tamaño del misterio me refiero...)
Y me contesto que no hay maravilla más grande
que la de nuestro secreto
cuando se nos revela
a través del pensamiento.