Trance

Tuve un mal día hoy…
Tuve que salir a pedir
Dinero prestado
Y algo de amor.
Lo primero, lo conseguí.
Lo segundo, no.
Ahora yazgo drogado en una cama
A oscuras
Y en trance
Escribo mis garabatos.
No,
No sé donde estoy
Ni sé quién soy
Nada siento
Salvo que muero de amor
Y soledad…
Y morir es como no haber nacido.

Loco

La dulcinea
En que te proyectas
La que padeces
Y que otros disfrutan
Sólo es otra quimera de tu pobre corazón
Loco!
Más allá de su buena fama
Y de su hermosura
No es ningún dechado de virtudes
Ni siquiera es dulce contigo
Y eso te amarga.
Estás cansado de sus andanzas de quijote
Estás cansado de lidiar con gente estúpida.
La dulcinea
En que te proyectas
La que padeces
Y otros disfrutan
Sólo es otra quimera de tu pobre corazón
Loco!

¡Suerte!

No,
No todo se arregla con dinero
Ni con lucidez.
Pero si lo primero es importante
Lo segundo es primordial.
Yo carezco de las dos cosas.
Lo que sería una explicación simplista
para mi abominable corazón.
Quizá corro con la suerte del poeta.
¿Suerte o muerte?...
Quizá sea eso que llaman destino.
La que sería creo yo
La explicación más inteligente
Y sensata
Desafortunadamente
para mí.

Sílfides

Místico
Y feliz fue mi delirio.
Las brujas fueron sílfides para mí.
¡Las mismas que ahora soplan
Este viento de proa!
No,
No fue mariposear al diablo
Sentir amor al contemplarte
como al gran espectáculo de la vida
(en sus albores)
Aunque es mejor pasar por mariposón
que por cazador de mariposas.
Esas que son tan vulgares
que aún hoy me causan admiración.
Místico
Y feliz fue mi delirio.
Las brujas fueron sílfides para mí.

Hechizo

Estoy muy dolido.
La bruja que me hechizó
Me mata con su indiferencia.
Lo que me hace pensar una vez más
En la locura del suicidio
Que ya es hasta algo lógico para mí.
Pero…¿pensar?...No pienso.
Empezando que si pensara no me enamoraría
Siempre de mujeres que no me corresponden.
Y terminando que si pensara
Ella ya hubiese dormido conmigo.
Pero como no pienso
Pienso en el suicidio.
Es que su indiferencia
Me hace sentir una porquería.
¿Es que acaso no valgo nada?
¿Es que acaso no significo nada para ella?
Ella que es poesía para mis ojos.
Ella que es música para mis oídos.
No me quiere ver
Ni me quiere oír.
Me elude.
Me evita.
Música mezquina.
No,
No es sólo música celestial
La poesía.

Envidia

Ha habido
Y hay cierto ensañamiento de mis amigos hacia mí.
Ni hablemos de los pseudos
Ni de las muy lindas
que sólo me odian.
He tratado
Y trato de explicarme
Por qué a mí
Y más allá de mi estrabismo
Y más allá de mi enfermedad
vislumbro un sentimiento mezquino
un pecado capital
Envidia
Les pesa mi talento
tanto o más que a mí.

La Herejía

Y ahora que no me amas
Porque sólo estás
Locamente enamorada...

La muerte te besuquea...
La muerte que te hará sentir amor sublime, quizá.

Y que ahora no entiendes
Porque sólo estás
Lastimosamente lastimada...

No,
No llores más
Porque este tiempo pasará
Y llegará el día que me amarás
Y entenderás al fin
(entre otras cosas)
La herejía que fue mi vida.

Olvido

Me distraje…
Y olvidé
La palabra clave
La iluminada
La musa.
¡Me cortaría las venas con un grisín!
¡Me pegaría un tiro con una alpargata!
Me distraje…
Y olvidé
Lo más importante,
La clave
Y sin ella soy
En el mejor de los casos,
un enigma.
En el peor,
un incomprendido más.
Me distraje sí...
Pero no me olvido del olvido.

Sorry 2

No,
No nos conmueve la poesía.
Sorry
Pero creo que estás desperdiciando tus días
Amigo…
Es un delito tan grave como inocente
tratar de sobornar con poesía
a las abogadas del diablo.
Sorry
Amigo…
Pero creo que Dios ya te castigó.

Naif

Una colección de pinturas naif
Me rodea
Mientras escucho como los pseudomúsicos
Discuten obcecados.
Y cuando tocan…
La música es más estridente aún.
Me preguntaron si me gusta.
Fui piadoso
Pero mi cara casi siempre me delata.
No,
No me deja mentir...
(ni siquiera por piedad)
Lo cierto es que estoy solo con mi verdad.
Me rodea sólo esta colección de pinturas naif.

Knock out

No…
No soy un boxeador
Lo mío son las palabras,
Palabras,
Palabras...

Las picantes o mayores
Las de honor
Eternas
Encarnadas
En fin,
Las escritas con amor
Y dolor.

No…
No soy un boxeador
Lo mío son las palabras,
Palabras,
Palabras...
Sin embargo sin sentido en la lona estoy...