Trance

Tuve un mal día hoy…
Tuve que salir a pedir
Dinero prestado
Y algo de amor.
Lo primero, lo conseguí.
Lo segundo, no.
Ahora yazgo drogado en una cama
A oscuras
Y en trance
Escribo mis garabatos.
No,
No sé donde estoy
Ni sé quién soy
Nada siento
Salvo que muero de amor
Y soledad…
Y morir es como no haber nacido.

Loco

La dulcinea
En que te proyectas
La que padeces
Y que otros disfrutan
Sólo es otra quimera de tu pobre corazón
Loco!
Más allá de su buena fama
Y de su hermosura
No es ningún dechado de virtudes
Ni siquiera es dulce contigo
Y eso te amarga.
Estás cansado de sus andanzas de quijote
Estás cansado de lidiar con gente estúpida.
La dulcinea
En que te proyectas
La que padeces
Y otros disfrutan
Sólo es otra quimera de tu pobre corazón
Loco!

¡Suerte!

No,
No todo se arregla con dinero
Ni con lucidez.
Pero si lo primero es importante
Lo segundo es primordial.
Yo carezco de las dos cosas.
Lo que sería una explicación simplista
para mi abominable corazón.
Quizá corro con la suerte del poeta.
¿Suerte o muerte?...
Quizá sea eso que llaman destino.
La que sería creo yo
La explicación más inteligente
Y sensata
Desafortunadamente
para mí.

Sílfides

Místico
Y feliz fue mi delirio.
Las brujas fueron sílfides para mí.
¡Las mismas que ahora soplan
Este viento de proa!
No,
No fue mariposear al diablo
Sentir amor al contemplarte
como al gran espectáculo de la vida
(en sus albores)
Aunque es mejor pasar por mariposón
que por cazador de mariposas.
Esas que son tan vulgares
que aún hoy me causan admiración.
Místico
Y feliz fue mi delirio.
Las brujas fueron sílfides para mí.

Hechizo

Estoy muy dolido.
La bruja que me hechizó
Me mata con su indiferencia.
Lo que me hace pensar una vez más
En la locura del suicidio
Que ya es hasta algo lógico para mí.
Pero…¿pensar?...No pienso.
Empezando que si pensara no me enamoraría
Siempre de mujeres que no me corresponden.
Y terminando que si pensara
Ella ya hubiese dormido conmigo.
Pero como no pienso
Pienso en el suicidio.
Es que su indiferencia
Me hace sentir una porquería.
¿Es que acaso no valgo nada?
¿Es que acaso no significo nada para ella?
Ella que es poesía para mis ojos.
Ella que es música para mis oídos.
No me quiere ver
Ni me quiere oír.
Me elude.
Me evita.
Música mezquina.
No,
No es sólo música celestial
La poesía.

Envidia

Ha habido
Y hay cierto ensañamiento de mis amigos hacia mí.
Ni hablemos de los pseudos
Ni de las muy lindas
que sólo me odian.
He tratado
Y trato de explicarme
Por qué a mí
Y más allá de mi estrabismo
Y más allá de mi enfermedad
vislumbro un sentimiento mezquino
un pecado capital
Envidia
Les pesa mi talento
tanto o más que a mí.

La Herejía

Y ahora que no me amas
Porque sólo estás
Locamente enamorada...

La muerte te besuquea...
La muerte que te hará sentir amor sublime, quizá.

Y que ahora no entiendes
Porque sólo estás
Lastimosamente lastimada...

No,
No llores más
Porque este tiempo pasará
Y llegará el día que me amarás
Y entenderás al fin
(entre otras cosas)
La herejía que fue mi vida.

Olvido

Me distraje…
Y olvidé
La palabra clave
La iluminada
La musa.
¡Me cortaría las venas con un grisín!
¡Me pegaría un tiro con una alpargata!
Me distraje…
Y olvidé
Lo más importante,
La clave
Y sin ella soy
En el mejor de los casos,
un enigma.
En el peor,
un incomprendido más.
Me distraje sí...
Pero no me olvido del olvido.

Sorry 2

No,
No nos conmueve la poesía.
Sorry
Pero creo que estás desperdiciando tus días
Amigo…
Es un delito tan grave como inocente
tratar de sobornar con poesía
a las abogadas del diablo.
Sorry
Amigo…
Pero creo que Dios ya te castigó.

Naif

Una colección de pinturas naif
Me rodea
Mientras escucho como los pseudomúsicos
Discuten obcecados.
Y cuando tocan…
La música es más estridente aún.
Me preguntaron si me gusta.
Fui piadoso
Pero mi cara casi siempre me delata.
No,
No me deja mentir...
(ni siquiera por piedad)
Lo cierto es que estoy solo con mi verdad.
Me rodea sólo esta colección de pinturas naif.

Knock out

No…
No soy un boxeador
Lo mío son las palabras,
Palabras,
Palabras...

Las picantes o mayores
Las de honor
Eternas
Encarnadas
En fin,
Las escritas con amor
Y dolor.

No…
No soy un boxeador
Lo mío son las palabras,
Palabras,
Palabras...
Sin embargo sin sentido en la lona estoy...

Los Autómatas 2 (mp3)

Me voy caminando solo
Entre la gente.
Me voy conversando solo
Entre la gente.
Me voy gesticulando solo
Entre la gente
Como quien lleva una batuta
Me voy escuchando música
Entre la gente
Y todo me parece de película.
La gente indiferente
En sus coches o a pie como yo
No se abrazan
Ni se miran.
Por algo será-digo
Por algo somos autómatas.
Digo sin pensar
Porque si pensara entendería algo.
Algo que un piloto automático no sabría jamás.

Éxito (cosas así)

Nos gusta más un rabo
que a un tonto un lápiz-dijo
Y la suya es mía.
La única
La única que llegué a festejar con un champañazo.
La única merecedora…
Cosas así
(de ese tenor)
tuve que oír
de boca de una soprano!...
Cosas que más que envidiables
Me parecían muy poco damiles.
Pero hay pecados tan tentadores como divinos.
Me percaté (entonces) que toda esa suerte
Era inconcebible para mí
Si no asimilaba mi soledad.
Esa fatalidad necesaria
Para el éxito de mi destino.

El Árbol de la Muerte

Hoy me desperté con el ojo siniestro.
No digo que me levanté con el pie izquierdo
Porque ni siquiera me incorporé.
Mi psicopatía sexual
Me descompensó muy temprano
Y me perdí, así, de otro día hermoso.
Alguna vez fui sensible
Al espectáculo de la vida…
Hoy necesito que ella me invite con un trago más…
Es primavera
Pero es otoño para este árbol
(sin jugo sin savia)
Mustio.
¿Este es todo el fruto que doy?...
Las hiedras…
(con su espeso follaje)
Me hicieron daño.
Me hicieron leña.

El Escribiente 2

Escribo
Lo que me dicta
La diosa de mi corazón
Mi corazón de fe
Mi fe ciega
Mi fervor.

El Error

a Mario



Quizá, o sin quizá,
El error no esté sólo en mí.
Lo mismo da.
Quizá, o sin quizá,
El error es como si estuviese sólo en mí.
(ya sabemos que pagan justos por pecadores)
Y yo muy justo nunca fui.
Peco y erro
Porque pecar
Y errar es humano.
¿Acaso hay algún pecado
acaso hay algún error
que no sea humano?
¿Acaso hay algún pecado
acaso hay algún error
que no sea sagrado?

Loser

No, gracias…
Estamos atendidas
por un buen mozo
que es todo un winner...

Es una cuestión de actitud canta Fito
Y la tuya es de loser
Y nosotras a un loser
No le damos pelota.
Así que muchas gracias pero no…
Aunque si tu actitud hubiese sido otra…
(como la de nuestro buen mozo)
Quizá hubieses tenido alguna que otra chance con nosotras…
Es una lástima pero así no...
Además ya estamos atendidas…
Pero gracias igual…

Solicitud

Emancipado
Y cautivo
Me tiene su música
Y mi letra.
Emancipado
Y cautivo
Me tiene su canto
Y su cola de sirena.
Emancipado
Y cautivo
Y siempre listo
Para atender
Ni una sola llamada.

No,
No la voy a ver
Ni la voy a oír.

Emancipado
Y cautivo
Me tiene esta solicitud
Que cancela nuestra cita.

Los Testigos de la Nada (quintaesencia)

Para Shyra
Y el Darno




Malherido
Me arrastro por esta tierra siniestra
Y seca
A la que quise con estupor
hasta que me embadurnó.
A la que se fertiliza con mi quintaesencia.
De cuarta para ella que tiembla
Asustada porque me entierra
¡Y enterrado
(sirvo más que malherido)
Soy su mejor testigo!

Agasajo (catalanismo)

Me invitaron a su mesa
En la que había pescado
Y vino blanco.
No probé bocado
Pero bebía con celeridad
Mientras la mesa se politizaba
Y preguntaba,
¿Y vos qué opinás?...
Eran cuatro damas y yo…
Me empezaba a incomodar.
Una de ellas me apuró
(una catalana picante
que servía modosamente
vino blanco en mi copa)
Y yo en estas situaciones suelo desvariar…
-No voy a emitir opinión-dije-ya desencajado.
Las damas se miraron casi tan desconcertadas como yo.
-Pero estoy de acuerdo-agregué-para desembarazar
En algo la situación, tornándola algo cómica.
Las damas charlaban entre ellas
Y se divertían con mi loca respuesta
hasta que llegó el mozo con la cuenta
para que yo rematara diciendo:
-Soy sólo un poeta
No tengo dinero.

Despotrique

Despotrico
Y me quejo de Dios
Del gobierno
De las mujeres
De los amigos
De la familia…
Después quiero que me respeten
Y que me tengan consideración…
Despotrico
Y me quejo de la televisión
Porque no me ve.
Despotrico
Y me quejo de la radio
Porque no me escucha.
Despotrico
Y me quejo del lector
Porque no me lee.
Despotrico
Y me quejo de mi hermano
Porque ni me ve ni me escucha ni me lee.
Despotrico
Y me quejo de mí mismo
Porque sólo me quejo
Y despotrico.
Después quiero que me respeten
Y que me tengan consideración…

Los Autómatas

Actúan
Y se mueven
Porque encierran dentro de sí
Ese cofre o alcancía…
No,
No les pagan por pensar…
Los dirige un director surrealista.
No,
Nunca estuvieron en una bóveda celeste.
No,
No tienen idea de su magnitud.
No,
No les pagan por pensar…
Recuerda que actúan
Y se mueven
Porque encierran dentro de sí
Ese cofre o alcancía
Que suele ser el corazón.

Resaca

Estoy de malhumor…
Anduve a los gritos
Y con ganas de pegarme un tiro…
No,
No soy de armas llevar…
No,
No duermo bien…
Mucha soledad
Ebria
Y drogada.
Me despierto irascible
de un sueño a otro
o mejor dicho:
de una pesadilla a otra resaca.

Molicie

a mi brother


Mi hermano se sacrifica
En el taller mecánico.
Yo,
En el literario
Me sacrifico, también.
Sí,
Son sacrificios muy distintos.
Lo de él es abnegación total.
Lo mío es casi voluntario
Y con cierta molicie.
Pero hasta ahora ninguno de los dos
tuvo algún tipo (o tipa) de premio…
Más que su quijotización,
Más que mi sanchonización.
No,
No sé si nos hicimos bien o mal.
Lo cierto es que somos hermanos
Y nos sacrificamos el uno por el otro
Y de manera incondicional.

Marisabidilla (el poema ignoto)

No,
No saben lo que hacen
Ni a donde van
Ni de donde vienen…
No,
No saben que el misterio brilla
Más que cualquier dios.
No,
No saben que nada somos
Ni que es la felicidad.
No,
No saben lo que hacen
Ni a donde van
Ni de donde vienen…
Lo ignoran como me ignoran a mí.

Salute

Llovía
Y yo iba saludando
A las gentes en las calles
Que bajo sus paraguas
Ni siquiera me veían
En ese paisaje humedecido
Y estrepitoso por el tráfico
Las gentes como mercaderías
No son más que monedas o billetes
No son más que sus trabajos forzados
Ni más que sus estudios
Que nunca aprenden
Que el espectáculo de la vida
No se suspende
Ni por la inclemencia del tiempo
Ni por su templanza.

Ondinas

La muy linda
Me susurró:
Metele onda
Mirá que es preferible
un idiota con ondina
a un esquizofrénico…
Mirá vos…
Metele onda
Me susurró
La muy linda…
Mirá que es preferible
un perro vivo
a un león muerto…
Mirá vos…
(fue todo lo que yo dije
en un tono entre dulzón
y burlón)

Lunatic Night

Los días pasan
Y vos seguís sin mirarme a la cara…
(por razones obvias quizás)

Yo
Lo único que quiero
Es volver a ser feliz
Pero ya no será posible sin vos…
(por razones obvias quizás)
Pasan los días
como también pasará esta noche
Lunática, oscura
Y fría.

Affaire (amor prohibido)

Me desprecian
Las muy lindas...
Las que lo hacen con las bestias.
Las que liban sus tentáculos.
Las que sufren mi belleza.
Las que burlan mi destino.
Las que no les hace gracia mi humor.
Me desprecian
Las muy lindas...
Las que lo hacen con el diablo.
Me desprecian
Las muy lindas...
Las que todavía no invito con un café.
Me desprecian
Las muy lindas...
Las que les está prohibido decirme que sí.

Materiánima

Ando por las calles casi sin ser visto
Mas que por algún que otro policía
Mas que por algún que otro delincuente.
La misma cosa quizá...
Los poetas en sus tertulias
Las putas en sus burdeles
Y yo que por locura o cordura
Me fui convirtiendo en un outsider...
ya que tanto los poetas como las putas
Le venden el cuerpo y/o el alma
a Dios y/o al diablo.
Y se olvidan tanto los poetas como las putas
que el alma y el cuerpo son la misma cosa.
Materiánima.

33 (el poema tragicómico)

Reviso mi agenda
En busca de algún nombre
(cualquiera)
Mujer u hombre.
Llego rápidamente a la zeta.
No me siento muy bien…
Pero si no conté mal
Tengo treinta y tres números en mi agenda.
Treinta y tres…
Irrisorio pero al menos simbólico.
Además de ser mi edad.
A un número por año…
¡Qué promedio je, je, je!
No…
No me siento muy bien…
Pero me temo que de los treinta y tres…
No cuento con ninguno.

Coronas (el príncipe azul)

Tengo un ojo en compota
(como el de un sapo)
Y la voy de príncipe azul…
Esto es algo que las damas no me perdonan
Por más príncipe que sea entre los poetas
Por más azul que sea mi sangre espuria
Lo real es que haga lo que haga
Diga lo que diga o
Escriba lo que escriba
Voy a ser siempre mal visto por las damas.
¿Mi corazón es tan fausto como fatuo?...
¿Mi comportamiento principesco
Es realmente imperdonable o
Por el contrario
Llevo mi corona con suma modestia
Y sencillez?
¿Esto es algo que todavía está por verse
Pero que ya se vislumbraba
Cuando yo era sólo un principiante?

Sería (al lector virtual)

No,
ya no soy un purista
pero sigo escribiendo
poesía que se denigra
y se celebra a sí misma.
No,
todavía no he publicado
mi propio libro
pero ya no escribo sólo para mí.
Hoy por hoy creo que sería muy bueno tener lectores
(aunque eso parezca una obviedad)
Lectores de esos que le roban horas al sueño
Esos que se desvelan
Esos que se quedan hasta altas horas de la noche
Leyendo poemas!...
Sería muy bueno.

Hacker (ilustre desconocido)

Llueve
Y silba el viento...
Me aventuro por la avenida al río
Paseo o desfilo en soledad
como un ilustre desconocido
(sin paraguas de lujo)
Mas pecan de envidia
Los que como yo ya no se asombran con esta ciudad…
En la que el viento arrecia
como en aquel solsticio
que nos heló el corazón.
Aquel sol de medianoche...
Y esta soledad de jaker...

Quizá mi corazón es un computador…
Quizá mi sangre espuria
Y avenida al río
Ya llegó.

Absurdo

Es de madrugada.
Estoy solo e insomne.
Me sirvo un vaso de agua,
que bebo con gusto,
como cuando era feliz.
Pienso que mi soledad
(como la de cualquiera)
Es absurda
(más allá de toda explicación)
Pienso que estamos rodando un film tragicómico.
Pienso que ya no pienso
con rigor científico,
que ya no muevo mi sentimiento
para transformarlo en irrefutable pensamiento,
tan cierto como que estoy solo en esta ciudad,
o al menos así me siento…
Absurdo
(más allá de toda explicación)

Imperdonable

Perdón…
Me impacienté
Sólo quería verte
Y decirte que te extraño.
Perdón… si molesto… no es mi intención.
Me puse ansioso sí
Pero creo que es comprensible
Si tenemos presente a la soledad
La absurda soledad…
(tan absurda como las malas compañías)

Perdón…
Pero según tengo entendido
La filosofía barata está comprando billetes falsos
Para el espectáculo de la vida.
El espectáculo que nadie debería perderse,
Ya que en él se experimenta la verdadera felicidad,
Ya que en él somos capaces de amar.

Perdón...
Pero lo barato...
(como se sabe) sale caro… tan caro…
Que vos… no me vas a perdonar.

Bambalinas

La vi tras bambalinas… libar…
La vi...
La vi abrazar a otros...
La vi hacer el ridículo
Y fue espectacular…
La vi escuchando a su corazón
Ya cansino
de ser siempre ella contra todos!

La vi...
La vi en escena
Y me impresionó tanto
que yo también aplaudí.

La Poesía

a Isabel Gallo



No,
No me gano la vida.
Lo mío es perder el tiempo…
Pensando con el corazón
Y escribiendo
A la velocidad del pensamiento
La poesía del amor.

Ni más ni menos (alma de poeta)

Ya estoy quemando las últimas naves
No doy más…
Es tanta la incomprensión
(propia y ajena)
Es tanta la envidia
Me cuesta creer que me envidien a mí
Pero así es…
Aunque sea de no creer
que le envidien a uno hasta la enfermedad
Y ni hablemos de su parte genial
(si es que la tiene)
En fin… No doy más…
Es tanta la mala fe
Es tanta la bazofia que me basurea
Aunque yo sepa en el alma
(en el alma sublimada por el erotismo sí…)
que se trata de un alma de poeta
ni más ni menos

Alma de poeta-dije
Ni más… ni menos…

Alma de poeta-¡dije!
Ni más… ni menos…

Dance Macabre

a Shyra


Entre cebada, tomillo
Y jengibre...
Shyra entona
(con sensual virulencia)
La música mágica de su voz.
Irisando su nube
o perfumando dalias
Shyra retoca
El viento
Y su danza macabra.

Fast Food

No le hacías asco a nada
porque te encanta…
Sin embargo con asco
Me mirabas...
Me pregunto por qué…
No creo tener ese efecto en la mujer, ¿o sí?
Por qué no me tomas en serio
Por qué me tratas como a un idiota.
Me pregunto por qué…
Porque todo tiene un porqué, ¿o no?
Por qué tanto odio gratuito.
Me pregunto por qué…
Por qué me puse exquisito
Y por qué también a mí
Me encanta…

Epitafio

Mi tentáculo
como un músculo abultado
o como un molusco (sin concha) voraz

Me baboseo o caracoleo...

Y con baba voy como testando
parsimonioso
pero tenazmente
voy como cincelando mi nombre en el mármol
para un epitafio
eterno
como nuestro tiempo mortal.

Un epitafio
que sólo podrá leer la muerte.

Bon Appétit

La impulsividad
tiernamente dura...
La impulsividad
dulcemente cruel...

Satisfacer
Este apetito voraz
(Insaciable)
Nos cuesta caro
pero lo hacemos casi sin chistar.
Probablemente porque en este apetito
nos va la muerte o la vida
y hasta el amor.

Zombie (pellizco de misterio)

Mientras dormía,
¿Soñaba que algo o alguien me pellizcaba?
Lo cierto es que intenté despertar en ese mismo instante.
Recuerdo haber luchado varios minutos con mi somnolencia
hasta que al fin logré despestañar,
pero no vi nada ni a nadie,
¿Soñaba que algo o alguien me pellizcaba?...
Lo cierto es que las sobredosis me están matando.
Ando como un zombie
como un muerto al que no dejan descansar en paz,
Sin saber siquiera si ese pellizco fue parte de un sueño o no.
Me pregunto si el tiempo develará
Al menos este pellizco de misterio.
Me pregunto si el tamaño importa.
(Al tamaño del misterio me refiero...)
Y me contesto que no hay maravilla más grande
que la de nuestro secreto
cuando se nos revela
a través del pensamiento.

Estuario (connoisseur)

Zarpé
para amarrarme a la nada...
Y navego contra viento y marea...
(quemando mis naves
haciéndome zozobrar)

No,
No soy más
Aquel chico ocurrente…
¿Pero qué clase de loco
No es despreciable
E interesante a la vez?...
Lo cierto es que ninguna sirena me espera.

Y yo no zarpé
para amarrarme a donde me den abrigo.
Solo navego en la tempestad
porque conozco este río.
Este estuario... que atesora naufragios.

El Onanista 2

Los músicos hacen sonar sus instrumentos
En la gran casa
Entretanto yo
me hipnotizo en lujuriosa Internet
hasta que soy echado de la gran casa
por onanista licencioso
Y vejado vuelvo a mi celda
convencido que no soy ningún bobo
por más que me traten como tal
Y aunque a veces yo mismo me sienta idiota
pero esta no es una de esas veces
Esta vez otro poeta
me pasa a buscar en camioneta
Y me pasea por la ciudad
Y me distraigo
mirando con nostalgia
el paisaje urbano
hasta que una avenida
me hace acordar la vez
que me vine en bicicleta a la capital
en medio de la noche
sólo para visitar a una novia
que no valía la pena
pero a la que le di
lo poco o mucho que me quedaba de amor
Y que como todas mis noviecitas
me abandonó sin darme ninguna explicación.
El poeta sujeta el volante con una sola mano
Y con la otra sintoniza a Charly García en la radio…
…cuando tenías que estar te echaste a correr…
Lo que hiciste en mí
No tiene perdón…
No tiene perdón ni para Dios (creo yo)
que no perdonó el lógico onanismo de mi soledad.

Mira

Afilándose
En esa piedra filosofal
No hizo más
Que volverse estéticamente loco.
No, no tuvo señora
Ni donde caerse muerto
Pero su credibilidad fue la de un político…

¿Por qué crees
Que no le gustó
A las muy lindas?...

¿Por qué crees
Que no le creyeron
Los muy leídos?...

Mira
¿No ves como malogró su vida?

Mira
El día que oscurece
Y mira
La noche que amanece.

Mira a tu alrededor…
Y verás maravilla.

Mira a tu alrededor…
Y verás vulgaridad.

Mira a tu alrededor…
Y verás a Dios.

El Fantasma

Siento cada gota de lluvia
Y el frío en mi piel…
Y siento
En esta noche muda
En esta callejuela
En esta necrópolis profana
Los pasos de un fantasma.

Un fantasma que creyó
En el lirismo de sus palabras.

Eso es todo lo que soy
Eso es lo que va quedando de mí...

Un espantajo que ya no asusta
A la gente como vos…

Un irrisorio fantasma
para esas niñas que juegan conmigo.

Soy esa espectralidad
(por más que sienta cada gota de sangre
y el calor en mi piel)
Soy esa espectralidad
Que vos crees ver.

Las Cosas (materiánima)

Intenté
Llamar tu atención
Con mi ironía
Pero no eras impresionable
Me equivoqué contigo.
Una cosa es mi ironía
Y otra fue tu sarcasmo.
Me equivoqué contigo.
Mis intenciones eran las mejores
Pero tu corazón fue tan cruel
Que no hiciste más
Que escarnecer
Mi agonía.
Me equivoqué contigo.
Una cosa es ser alto
Espigado
Y otra es ser altivo.
Me equivoqué contigo.
Soy más bien tímido.
Una cosa es mi vergüenza
Y otra fue tu cinismo.
Las cosas como son.
¿Pero a qué son las cosas si es que son?
Una cosa soy yo
Y otra eras vos
Y los dos pudimos haber sido
La misma cosa. Materiánima.
Pero una cosa es que todo tenga explicación
(por más que bailes cualquier son)
Y otra es que yo ya no sea capaz de explicarme.

La Elección (petit bourgeois)

Mi pequeño burgués
Esta democracia es tirana
pero es la dictadura del pueblo…
Mi pequeño burgués
El proletariado no es lo suyo
pero no está mal para empezar…
Mi pequeño burgués
En esta elección fraudulenta
La mujer…
No vota por un candidato veraz
Sino por sus elegantes palabras
Y sus promesas siempre vanas…

Estrella de Rock

Abrazado
En la oscuridad
Al Rey Lagarto
Y su banda...

Música psicodélica de la mejor
Y esa voz de trueno
(como un tren desenfrenado)

Me arrastró
como a otro vagón
descarriado
que se abre paso
entre frondosidades
Y desiertos que sacralizan
Y subliman
La fe más férrea.

Esta quizá sea la última estación...
El verdadero rol
por el que brilla
Mi estrella de rock

Despedida

Yo sé
Que no puedes mirarme a los ojos
Yo sé
Que no puedes sentir
Más que lástima por mí.

Le coqueteabas a un periodista
cuando yo intentaba
mostrarte mi poema.
Lo mirabas
con esa envidiable inocencia
con que miran los cuerdos.
Y yo ahí…
como un idiota!

Luego
Ese gesto
En tu linda cara
Me dolió más.

Yo sé…
pero no debiste despedirte así…

Así…
Yo sé
Que fue para siempre.

¿Será?

Me quieren
Y me odian…
¿Por qué será?...

¿Será el amor para los dioses?
¿Será el amor para los hombres?

Me quieren
Y me odian…
¿Por qué será?...

¿Será que querer no es amar?
¿Será que querer es odiar?

Me quieren
Y me odian…
¿Por qué será?...

Mutis

Disculpen mi silencio
Ahora que preguntan
Creo que siempre fui callado
Pero también efusivo.
En mi lúcida y reveladora juventud
Solía filosofar.
Sabía que había dos formas de todo
(también de hablar y de callar)

Yo ahora callo por locura
Y otorgo mi media lengua mordida.

No obstante cuando escribo
no ando con medias tintas, ¿o sí?

Mi silencio desafinado, sea
Acaso,
La evidencia
de que sólo soy esclavo
de mi palabra escrita.

Chantaje

¿Me tratan con tiranía
Y mezquindad
Los que a mis espaldas
Me alaban?...

Los corazones mezquinos tiranizan...
Los corazones tiranos mezquinan...

¿Y si es lo que mi aire inspira?...

¿Acaso
Esto es un gran chantaje?...

¿Acaso
Mi gran corazón es tirano?...

¿Acaso
Mi gran corazón es mezquino?...

Ritual

Y cada noche
tengo mi propio rito
hasta para cepillarme los dientes
o lo que queda de ellos.
Me musito
(cepillo en mano)
Un rato largo…
Y cada vez que miro al espejo
Mi reflejo frunce el ceño
Achinando los ojos
Para disimular quizá
Una mirada estrábica
Y aún tierna.
Me gusto.
Aunque esa dama me siga negando.
Porque sobre gustos…
Está casi todo escrito.

Stress

Mastico chicle en clase.
Desde que me dejó
Me estreso con facilidad.
Sueño sin descanso
Este ensueño tal como es.
Aún mastico su flor seca...

Esa anoréxica que me expulsó
sólo para verme llorar…

Y escribo
Aunque no merezca
Ni un solo verso
Ni una sola lágrima mía…
Ni una sola sonrisa.

Mastico
Mi morbo (estresor)
Y sin ella
No será verano
Para mi pobre corazón.

Bonjour

Hay un día hermoso
Y vos tirado en esa cama
Escuchando canciones tristes
Y mirando como se cae a pedazos el techo
De esta tétrica habitación,
casi inhabitable.

Hay un día hermoso
Y no parece importarte.

¿Acaso
Los días
Y sus noches
No te han tratado bien?...

No,
No te dieron una mujer.
Pero ese quizá sea el costo de la felicidad.

La felicidad que vos
(como pocos)
Llegaste a conocer…

Toilette

Mirando pornografía
Y escuchando rock.
Así transcurre el tiempo que es ahora.
Ahora
En el toilette de la pensión
Me doy una ducha reparadora
Mientras intento retener estas palabras
En mi cabeza espumosa,
Amnésica.
Me cuesta mucho recordar.
Me lavaron el cerebro.

Mirando para adentro
Escuchando jazz
Disfrutaba de mi insomnio
(excesivamente lúcido)
Hasta que lo comencé a padecer.
Ya no podía dormir ni estar despierto.
Así transcurría el tiempo.
El tiempo que es ahora.
Ahora o nunca.

El Sentido de la Materia

¿Somos electrones
ionizando
y/o neutralizando
nuestros átomos de amor?...
El amor:
El sentido de la materia.
La significación con más sentido común que me inspiró
La fotogénica…
La modelo...
La que en penumbras posa para mí.
El sentido común
(Que es el menos común de los sentidos)
Es quizá
Lo que me hace especial para vos…
Musa celosa de fe
Aunque el amor como la muerte
Sigue siendo (todavía)
Un brillante misterio.

Gandul (choteo)

Ahora choteo
Y ganduleo…
Pero ni cuando fui lúcido
Y trabajador,
Enamoré…

Mi chance es exigua
Y disminuye cada vez…

En este choteo
No ves mi cara, no
Pero si mi corazón…

El poeta inaccesible…
El gandul…
El cansino…
(Que no late como antes)

El que casi ya no palpita por vos…

Adobe

No sé cuisiner
Almuerzo
Y ceno
En el carrito del barrio.

Sí, comida chatarra
Es todo lo que como.
Y el gourmet nos dice desde la T.V.
Que somos lo que comemos…

No, no sé cuisiner
Como cocinaba la abuela.
Y a mi madre le faltan los ingredientes.

No, no conozco más recetas
Que las de mi psiquiatra.
Y más dieta que la de la luna.

No sé cuisiner
Y todavía no hay quien
Me adobe el corazón.

Don Nadie

Yo,
el infradotado
el tuerto
el esquizofrénico.
Ella,
La voluptuosa de cuatro ojos
La cuerda de atar.
Yo,
el insignificante nihilista.
Ella,
La gran exprimidora de mala leche.
Yo,
el don nadie.
Ella,
La conductora de radio
y televisión...

Estrella Fugaz

No es del todo cierto
que mi estrella cayó del cielo
de brillante que era.

Es más arduo que eso.

¿Por cuánto tiempo podemos brillar
(con luz propia)
sin que una luna nos refleje?...

Es tan arduo que el mundo es mundo.

Es tan arduo que mi estrella se apagó
Y ya nada entiende.

Marché Noir

Marché Noir



Estraperleamos.
Le vendimos el alma al diablo
como una meretriz le vende su cuerpo
para ganarse la vida!

Estraperleamos
Carbón
Y diamantes.

Estraperleamos
Porque somos un fraude.
Porque en este mercado
Escasea el amor
Y abunda la pasión
(materia prima de lo inmaterial)

Estraperleamos.
Le vendimos el alma al diablo
como una meretriz le vende su cuerpo
para ganarse la vida!

La Sombra del Paraíso

Yo también escribo
para que me quieran.
Sin embargo no he hecho otra cosa
que engendrar odio.
Veritas odium parit?
Quizá debería aprender a mentir.
No,
no soy un gran escritor…
Y ya nada queda de aquel poeta
que supo escribir
a la sombra del paraíso
algún que otro esquema de amor.

La Mansión del Señor

Suenan
Las meras palabras
Los mismos acordes.

En la mansión siempre la misma canción.

Nunca nada de semántica
Ni de good music.

Para que ya no bailen con torpeza
En la mansión del Señor
Las almas en pena.

Et omnia vanitas

La muerte coqueta
Le sonríe al que escribe su ironía.
La ironía que algunas tildan de escarnio.

¿Acaso
soy otro necio vanidoso
orgulloso de su necedad?

¿Acaso
La poesía es también vanidad?

Los galenos
Dicen que soy capaz de trabajar
Pero yo sé que soy incapaz de amar.

Yo sé que sólo espero gozar
Mi muerte coqueta.

Arus (interview)

Llevamos un poco de esto
Y otro poco de aquello…
Para un fin de semana
En su casa de la playa.

Llegamos al caer la tarde
En aquel solsticio de invierno.

Y nos echamos en la alfombra
Y nos pusimos a contemplar
(a través del ventanal)
El embravecido mar.

Y entre un poco de esto
Y otro poco de aquello…
Empezó la interview
Que fue tan agradable
Que cuando quisimos acordar
Estábamos contemplando
(a través del ventanal)
Un suave amanecer.

Autocrítica

Me denigro
(suelo hablar mal de mí
Y de mis amigos)
Pero hasta ahora ninguna me pudo desmentir.

Lo cierto es que ni soy tan lindo
ni soy tan loco.

Así siempre me termino refutando a mí mismo.
Estas palabras lo demuestran.
Estas palabras me alaban
tanto como me denigran.
Pero ellas
Y el tiempo, sabrán ponerme en mi lugar.

Ahora
Yo debería dejar de hablar mal de mí
Y de mis amigos
Sólo por aquello de que una mentira repetida muchas veces…

Aguafiestas

Festejen uruguayos
Festejen
La vida eterna
Festejen
En honor a la muerte
Festejen
Que paga nuestro pobre país
(ni tan despejado ni tan gris)

Festejen uruguayos
Festejen
A nuestras mujeres
Festejen
Que esta es la fiesta del pueblo
La fiesta de los infelices.